Артефакт для Сталина. Виктор Печорин
но, опустив взгляд вниз, убедился, что рука брюнетки до сих пор находится в его сумке.
– А что это вы делаете в моей сумке? – спросил он, и толпа вокруг них немного расступилась, так что диспозиция стала видна всем.
Лицо карманницы показалось Антону знакомым. Кажется, эта девица несколько раз прошла мимо, когда они разговаривали с продавцом шкатулки. Она вполне могла слышать их разговор.
– Аферистка! – закричала дама неопределенного возраста в бежевом плаще. – Вот такие у бабушек последнюю пенсию вытаскивают!
– В милицию ее сдать, и всё! – пробасил мужик в шляпе. – Ты держи ее, парень, не выпускай.
Кто-то начал нажимать кнопки мобильника, да с досады чертыхнулся: связи нет.
На остановке толпа вынесла Антона вместе с его «добычей» на перрон. Свидетели события живенько рассосались по сторонам, и они остались наедине. «И что теперь делать?» – тоскливо подумалось Антону. Больше всего ему хотелось попасть домой, исчезнуть, чтобы не видеть никого и чтобы его никто не видел. А тут эта девица.
– Ну что, в милицию пошли? – сказал он.
– Чего пристал, – сказал девушка. – Видишь, у меня наушник в твоей сумке застрял. Помоги лучше вытащить.
– Так ты не карманница? – опешил Антон, раскрывая сумку. Только тут он заметил розовый проводок, тянущийся откуда-то из недр одежды девушки прямо в его сумку и за что-то там зацепившийся.
– Ой, простите ради бога, – смущенно пролепетал Антон. – Мне право же очень неловко. Я просто подумал… Простите, так неудобно получилось.
– Да ничего, – сказала девушка, подмигнув. – Бывает. Пока, ковбой!
Она вставила обретший свободу наушник в ухо, развернулась, и, помахивая сумочкой, скрылась в толпе.
Славик
был в поряде. Он купил крутой новый цифровой плеер последней модели, с диктофоном, и уже опробовал его, воображая себя агентом Купером из «Твин Пикс» – тот постоянно записывал все на диктофон. Петровичу он так ничего и не сказал.
Возвращаясь с работы, он слушал русский рэп и предавался приятным размышлениям, на что бы потратить оставшиеся доллары.
Когда он уже подходил к теткиному дому, его остановил представительный мужчина:
– Простите, молодой человек, вы в этом доме живете?
– Да. Вы кого-то ищете?
– Ага. Кононов Вячеслав вам не знаком?
– Это я. А что случилось?
– Вы, значит? Какое совпадение! Безмерно рад. А меня зовут Николай Николаевич. Будем знакомы.
– Очень приятно… Но откуда вы меня знаете?
– Ну, такая уж у нас профессия – все про всех знать, сказал мужчина и ткнул в лицо Славику удостоверение с цветной фотографией.
«Засыпался, – подумал Славик, – вычислили». Его прошиб холодный пот и задрожали колени.
– Может быть, добровольно все расскажете? – продолжал мужчина.
– О ч-чем? – проблеял Славик.
– Ну