В городе белых ночей. Ирина Паркер

      Смотрю на фото – вижу сон:

      Иду в районе Петроградской…

      За переулком – Телефон,

      Но он давно не Ленинградский…

      И, укрываясь от дождя,

      Я позвонить Ему решилась,

      Но, к Телефону подойдя, —

      Заволновалась и смутилась…

      А дождь сильнее и сильней

      Воспоминания тревожит:

      И рампа Пулковских огней…

      И не вернуться Он не может…

      И – я ждала, и – Он не знал,

      И – разминулись мы в дороге…

      Никто из нас не понимал

      Непредсказуемой тревоги…

      И снова дрогнула рука,

      Звоню…. А вдруг мне будут рады!?…

      Но связь нежданного звонка

      Отключена за неуплату…

      И мысль одна – перезвонить?

      Быть может – не туда попала?

      Ведь все возможно изменить!

      Ведь я о главном не сказала!

      Но дождь прошел… И ветер стих…

      Я постою еще минуту…

      Перечитаю этот стих

      И перезванивать не буду…

      Замерзла темная Нева…

      Мосты уснули, как и прежде…

      Туман раскинул рукава,

      Купаясь в ледяной одежде…

      И обволакивает взор

      Его таинственная нега,

      Ведя со мною разговор

      Необещающего снега…

      И у гранитных берегов

      Давно знакомого причала,

      Где у реки не раз встречала

      Огонь закатных облаков,

      Уж не услышать птичий крик

      С ограды Троицкого свода,

      И… мой потерянный Дневник

      Молчит с Заката до Восхода…

      Отправь письмо мне, напиши,

      Вложи в конверт цветное фото,

      И пусть дожди и миражи

      Исчезнут в хмурую погоду!

      Пусть голос Твой издалекá

      Подарит несколько мгновений

      И в дождевые облака

      Ворвется молнией забвений!

      Пусть непогода за окном

      Уносит все седые тучи!

      Мечтаю только об одном —

      Чтоб этот дождь меня не мучил!

      И дождь нечаянно донёс,

      Услышав боль моих страданий,

      Что Кто-то тихо произнес

      Слова своих воспоминаний…

      И покорил меня ответ:

      «Дожди – желанная Награда

      Для тех, кто очень много лет

      Живет вдали от Ленинграда….»

      Как сок березы по весне,

      Который видела впервые,

      В моем распахнутом окне

      Сверкнули капли дождевые!

      И, не скрываясь под зонтом,

      (Ведь он совсем уже не нужен)

      Мелькнул Посыльный под окном,

      Переступая грязь и лужи…

      А утром огненный рассвет

      Как переспелая рябина,

      И запечатанный конверт

      Лежит на краешке камина…

      Примеряя