Автостопом к миллиону. История беженца из Украины. Святослав Рябов

      – А еду-то привезли?

      Мы растерянно посмотрели друга на друга. Всё, что у нас было из съестного, – это пара бутербродов.

      – Нет, – ответил Леха.

      Мужик усмехнулся.

      – Ну садитесь есть для начала, потом в карьер полезете, – он посмотрел в сторону условного повара, щедро наваливающего макароны в металлические миски. – Ложки есть?

      Леха со знанием дела кивнул.

      – Если нет, бери нож, иди стругай себе ложку.

      Я уставился на Лешку.

      – Я объясню, да? – Он дождался утвердительного кивка от приглашавшего. – Чтобы заразу никакую не подцепить. Тут есть те, кто туберкулезом может болеть. Или чем еще похлеще.

      Я молча двинул обратно к вагончику, перетряс весь рюкзак и с облегчением выдохнул: складной ножик с набором из ложки, вилки и штопора обнаружился на самом дне.

      – Ну всё, теперь садитесь, – разрешил нам старший.

      Мы поели безвкусных макарон, тщательно вымыли свои ложки, убрали их в рюкзак и пошли в карьер.

      Со дна поднимался туман. В нем уже кто-то копошился, кашлял и тихо матерился. Как из воздуха материализовался старший, выдал нам по лому и лопате, показал участок, где долбить, и так же незаметно растворился в тумане.

      Мы начали долбить. Примерно через час на ладонях запузырились большие белые мозоли. Но мы решили, что раз приехали сюда зарабатывать, то ничего страшного, наши старания окупятся с лихвой. Не прошло и минуты, как мозоли лопнули. Работать стало болезненно.

      К концу второго дня кости в буквальном смысле звенели, отражая удары лома об камень. Наконец я устало бухнулся рядом с лопатой. Леха задумчиво облокотился на лом.