Творчество и потенциал. Выпуск 4. Альманах
досыта,
Всё равно, сочный луг иль асфальт,
И следами случайными прошиты,
Всё вбирая – и смех, и печаль.
Мы с тобою такие живучие,
Ведь не зря проросли из глубин,
Только люди ковылью горючею
Нас назвали от ранних седин.
Да, не видят за сизыми плёсами
Разудалость души и полей,
Где дороги не метят затёсами,
Где пускают – на ветер – коней.
Мы с тобою – трава семижильная,
Сплетены, зацелованы – в страсть.
От снегов будут воды обильные,
Чтобы жизнь пить влюблённо и всласть.
Тишина и ковшик с медовухой
А тишина вокруг такая,
Что слышно, как порхает снег
И как полоска золотая
От солнца начинает бег.
И обмякают телом ели,
Забравшись в ласковый сугроб.
А завтра вновь придут метели,
Крестя двумя перстами лоб.
И так завьюжит, закудрявит,
Что в лес дороги не найдёшь.
А нынче солнце ковшик ставит —
И не захочешь, а попьёшь.
И с медовухи поднебесной
Затеешь смачно «трепака»,
А бор качается отвесно,
И тишина вокруг… пока.
Крик лисы и хокку на шёлке
Крик лисы, обошедшей капканы.
Голос нежный, влекущий к любви.
Это я – без прикрас и обмана,
С колдовством оборотным в крови.
Рыжей шерстью себя одеваю,
Чтобы мороком тешить Луну,
Ворожу, скалю зубы и лаю,
Не давая безмолвия сну.
А потом выхожу на тропинку,
Что ведёт к дому важных господ.
Кимоно, скрытый взгляд и корзинка
Обеспечат мне выход и вход.
Тело нежное – хокку на шёлке.
Звон струны – равнодушия порог.
Стены тонкие – ушко иголки.
Страсть кицунэ – для смертных ожог.
Подползаю смиренно к коленям,
Чтоб сыграть на гордыне мужской.
Зверь на запах приходит из тени,
Чтобы слиться всей кожей со мной.
Свет луны льётся маслом фонарным,
Завлекая людей-мотыльков.
Ухожу. Только в нише алтарной
Оставляю след лисьих зубов.
Что ты хотел сказать?
Прислал мне пустоту
На рисовой бумаге.
Что ты хотел сказать —
Вернёшься по весне,
Или зима меж нами?
Чужая жизнь
Чужая жизнь,
Как лодка на пруду,
Запрятана в ивняк,
Стоит без вёсел.
Без разрешенья в ней не поплывёшь.
Угли на жаровне
Кленовый лист,
Как угли на жаровне,
Пылает, согревая сердце мне.
Как терпок аромат
Былых страданий!
Стёртая монета
Монетой стёртой в кошельке
Луна средь туч играет.
На миску риса только хватит.
Ветер