Восемь. Донбасских. Лет. Анна Ревякина

      Этот город покинули птицы. И неспроста.

      Я хочу о тебе молиться и ждать поста.

      По весне не открылось небо для птичьих

                             стай,

      я хочу в тебя вечно верить, мой дикий край.

      Моё сложное счастье – верить в пустую

                             клеть,

      я хочу для тебя рождаться, в тебе звенеть.

      В этом слишком высоком небе из пустоты

      появляются лица предков и те стихи,

      что остались великими ненаписанными

                             о нас.

      Этот город не справится с болью

                             от новых язв.

      Этот город покинули птицы, ушли

                             на фронт,

      я брожу вдоль больной границы, сжимаю

                             зонт

      и невидящими глазами ищу твой след.

      Этот город покинули птицы, оставив хлеб

      засыхать и плесневеть на ладонях моих

                             весной.

      И не слышно песен, и воздух пропах

                             войной.

      Любить тебя до неприличия

      громко, устно, уста в уста.

      Птица моя грустная,

      птица моя, отведавшая креста.

      Я – твоё пугало посреди полей,

      полчеловека, одни глаза.

      Птица моя, пожалей меня, пожалей.

      Воротись назад!

      Сон – та же явь, только наоборот,

      мой горизонт – пятно.

      Птица с чужой ладони зерно клюёт,

      но небо у нас одно.

      И в небе, как призраки, корабли,

      железные птицы крылом к крылу.

      Знай, птица моя, у моей любви

      нет склонности

      птиц подавать к столу.

      Мой язык кому-то становится поперёк

      горла.

      Говорить на нём – всё равно что терпеть

      свёрла

      по металлу в кости подъязычной и рядом

                             с нёбом.

      Мой язык поэтичный уродлив

      для русофоба.

      Моя личная фобия – договаривать всё

      до точки,

      моя личная точка там, где ушная мочка

      переходит в хрящ. В нём нервическая

      основа,

      перевод синхронный влетевшего птицей

      слова.

      Отстранившись прилюдно, перебираю

      смыслы,

      мой язык гениален, выдыхается

      углекислым.

      Лишний повод расти деревьям, цветам

      и травам,

      лишний повод закату стать навсегда

      кровавым.

      Мой язык для кого-то сложен

                             и неприемлем,

      он впитал весь пот, что отдан был русским

                             землям,

      он звучит внутри, как то, что молчать

                             не может.

      Мой язык – пятно несмываемое на коже.

      Брести переулочком,

      проситься