В зоне тумана. Алексей Гравицкий
Хлюпик. После того, как он меня растолкал, мы шли уже больше двух часов. И безумие продолжалось. Тотальная тишина. Как будто мы на самом деле уже не в зоне. А может, мы вправду забрели за периметр?
Я прикинул расстояние, смену направлений… Нет, не похоже. Скорее круги наматываем. Но хоть не по одному и тому же маршруту. В этом я был теперь уверен. Темный узкий коридор плавно перетек в широкий туннель, похожий на бетонную трубу огромного диаметра. Дорожка, правда, сузилась вдвое. По левой стороне ее отгораживал теперь парапет, а за ним по бетонному руслу текла не то подземная река, не то сливаемые невесть кем отходы.
Водичка выглядела вполне обыденной, хоть и мутной. Но я не рискнул бы даже палец в нее сунуть. Хоть бы мне за это и хорошо заплатили. В зоне куда-то лезть себе дороже.
– Чего надо? – не шибко вежливо отозвался я.
– А почему ты Угрюмый? Я приостановился даже.
– «Ромео, о, зачем же ты Ромео?» [3] Ты же говорил, что тебе это и так понятно, – припомнил я ночной разговор.
– Не, почему кличка такая, понятно, – усмехнулся он. – Достаточно на тебя посмотреть. Я же не про кличку. Я – о другом. Зачем так?
Вот оно что. Я ускорил шаг. Товарищ Хлюпик решил из себя доктора изобразить.
– Поживешь с мое, узнаешь, – буркнул, не оглядываясь.
– Да, ладно. Ты немногим меня старше. Тут ведь не в этом дело. Просто обиженный ты.
Поэтому у меня и нет друзей. Не терплю, когда мне лезут в душу.
Резко остановившись, я обернулся и смерил его убийственным взглядом. На сей раз он успел притормозить вовремя. Дать бы ему по лбу. Кулак, словно угадав мысль, взлетел кверху. Во взгляде Хлюпика появилась насмешка.
– Ну, ударь меня, если хочешь.
Он смотрел на меня с превосходством, словно только что узнал обо мне какую-то правду, которой я и сам, может быть, не знаю. И я вдруг понял, что бить его без толку. Даже если я его изувечу до полусмерти, на его роже будет все та же понимающая насмешка. Правда, стукнуть его от этого захотелось еще больше.
– Ты все равно меня не ударишь, Угрюмый, – поведал он.
Руки зачесались еще сильнее. Специально, что ли, он меня подзуживает? Или по глупости?
– С чего ты взял?
– С того. Ты ведь хороший мужик.
Я зло сплюнул, развернулся и быстро зашагал вперед. К черту откровения, метнулось в голове. Но мелькнуло поздно. Воистину язык мой – враг мой.
– Я, между прочим, сидел шесть лет за то, что одного такого, как ты, покалечил.
Странное дело, этот парень на меня уже второй день действует как словесное слабительное. В том плане, что у меня в его присутствии словесный понос.
– Это не важно, – отмахнулся он. – Ты скажи лучше, как тебя зовут.
Не важно ему. Шесть лет за забором – не важно. Хлюпик – одно слово.
– Это важно. А зовут меня Угрюмый. Понятно? – Последнюю фразу я произнес с таким нажимом, что позади закашлялись.
– Нет, ты не так понял. Просто… Ну, я не знаю, я ведь на самом деле не знаю, чего у тебя в жизни стряслось.
В. Шекспир «Ромео и Джульетта», пер. с англ. Т.Н. Щепкиной-Куперник.