Ведро, тряпка и немного криминала. Мария Самтенко
естественно, в шоке. Недоверчиво щурясь – видимо, первый испуг прошёл – заходит в комнату, издаёт нервный звук и тут же вылетает обратно. В её хриплом сипе слышится возмущение – и я, кажется, знаю почему.
Немного приоткрываю дверь, нагибаюсь – пожалуйста, в щёлочку труп не видно, а дальше хозяйка, наверно, и не заглядывала. Тогда как мёртвый мужик может лежать здесь и день, и два.
– Т-ты… – бормочет тётка.
Похоже, в её неплохо обработанном мыльными сериалами мозгу зарождаются какие-то подозрения. Спешу их развеять.
– А я тут причём? Похоже, что Павлыч лежит тут с неделю.
Ну, это я, конечно, прибавила. Не больше двух дней. Хотя… да откуда мне знать? Эксперт разберётся.
Тётка в халате заметно спадает с лица и на подгибающихся ногах ведёт к телефону, после чего оставляет наедине с аппаратом и молча уползает пить валерьянку.
Вскоре приезжают менты – и как на грех, ни одного знакомого лица! Пересказывать допрос я не буду – там всё равно нет ничего интересного. Все нудно, до ужаса скучно… и долго. Вырваться на свободу мне удаётся где-то за два часа до конца рабочего дня. И нет бы пойти домой, отдохнуть – вместо этого я проклинаю свою исполнительность и грустно ползу в надоевшее до чёртиков учебное заведение. Туда, где я провожу свои серые будни, туда, где знаю каждую жвачку под партой и каждую надпись сверху… В общем, туда!
Поднимаюсь по обледеневшему крыльцу, долго стою у двери, пропуская многочисленных гомонящих школьников, после чего наконец попадаю к Катьке.
– Привет!
– Привет, привет, – бухтит та, сбрасывая с плеч тёплую шаль и поправляя воротник униформы. – Пока ты шаталась чёрт знает где, у нас тут тако-ое было…
Катька вновь укутывается в шаль и демонически шмыгает носом. Похоже, у неё насморк – а, может, очередное обострение аллергии на пыль. Во всяком случае, надо держаться подальше.
– Ммм?
– Значит, так, – деловито начинает подруга, – сижу я на вахте, никого не трогаю, и тут припирается МЧС. Стоят, гудят, потом вылезли из машины и сразу сюда. Ломать дверь, говорят. Кому, мол, там плохо? А я-то откуда знаю? – бросает на меня возмущенный взгляд, я виновато пожимаю плечами. – Пошла разбираться. Эти торопят, директор бухтит, а я ношусь, как Савраска.
Понятия не имею, что за тварь эта Савраска, но Катька частенько её поминает.
– Нашли нашу дверь и сломали её к чертям. А там… – рассказчица демонстративно ёжится и старательно выдерживает паузу, – мёртвая Галя.
– Как?.. – я с ужасом вспоминаю, что, кажется, забыла про Гальку на фоне убитого дворника. Определённо, в моей жизни слишком уж много трупов.
– Так, – на удивление равнодушно произносит подруга.
Впрочем, в следующей фразе в её хриплом, простуженном голосе вновь прорезаются зловещие нотки:
– Лежит на столе совсем мёртвая, жуть! Ну, МЧС тут же позвонили ментам. А те говорят – не понятно. Не то какой-то там приступ, не то вообще отравление. Экспертиза, мол, разберётся. И уехали. И только потом, минут через сорок, приехала «Скорая». Вот кто её