Этой ночью шел снег. Алексей Рябчиков
остановившись возле нее. Выдыхаю.
Она удивленно смотрит на меня.
– Что у вас с лицом? – спрашиваю я. Возле переносицы у нее желтеет синяк.
– А у вас? – она все еще изумленно смотрит на меня.
– А что у меня?
– А у меня?
– Синяк, – отвечаю я.
– Вот видите, сами же знаете ответ, – она собирается отвернуться.
– А у меня-то что с лицом?
– Какой-то вы желтый, – отвечает она и отворачивается в темноту.
– Желтый? – повторяю я, проведя рукой по щекам. – Почему желтый?
– А мне откуда знать!
– Я не советую вам прыгать с моста.
– Пошел на хер!
– Во-первых, это страшная смерть. А во-вторых, можно и не умереть зимой.
Последние слова ее заинтересовывают, она убирает ногу с перил.
– В чем проблема зимы? – недоумевает она.
– Я знаю, по крайней мере, четырех человек, которые выжили после прыжка именно с этого моста. Трое – овощи. А четвертый ходить не может.
Она смотрит вниз, пытаясь оценить высоту.
– Да не может этого быть!
– Может, – говорю я, подкрепляя свои слова жестикуляцией. – Когда вы прыгаете в воду с такой высоты, то от падения чаще всего теряете сознание, а потом захлебываетесь. Но здесь лед. Вы ногами ударяетесь об лед, проламываете его, ломая позвоночник. Ваши руки непроизвольно разлетаются в стороны, – я поднял обе руки. – Вот так. Руки лежат на льду и не дают уйти вам в воду. Вы умрете от переохлаждения или превратитесь в чайник.
Она смотрит на меня, я закуриваю, выдыхаю дым.
– Если честно, мне плевать, прыгнете или нет. Но лучше выберите другой способ.
Я отхожу от нее.
– Погоди! – останавливает она меня.
Мы уже на ты?
– Угости сигаретой, – просит она.
Я подхожу к ней, достаю пачку, подаю ей зажигалку. Она закуривает.
– Ну а какой, по-твоему, лучший способ умереть? – спрашивает она, выдыхая дым.
– Застрелиться, – отвечаю я. – Пуля влетает тебе в мозг, и на этом все.
– Осталось только найти чем.
– Меня очень удивляют люди. Они бросают все свои силы на поиски способов себя убить. Наркоман пойдет на все, чтобы найти дозу. А алкаш – чтобы достать на бутылку. Но никто не готов применять те же способы, чтобы жить.
– Ненавижу философов, особенно таких умников, – говорит она.
Я пожимаю плечами, бросаю бычок в реку. Яркая искорка летит вниз.
– Именно поэтому пытаешься утопиться?
– Возможно.
– Ну, удачи тебе.
Нас освещают фары легковой машины. Синяя «Хонда» останавливается прямо возле нас.
Ее глаза наполняются ужасом, это я замечаю по расширенным зрачкам, или мне кажется. Она разворачивается, спиной прижимаясь ко мне.
Из машины выскакивают трое.
– Вот шлюха, – кричит водитель, – уже нашла себе нового.
До меня доходит, откуда у нее синяки.
– Паша, ты не понял! – кричит она.
– Как раз все понятно!!!
Они идут