Ветер с залива. Ася Козлова

      – Правды нет, – мне твердила она, —

      Ни в любви, ни в искусстве, ни в чести.

      Знаешь, что интересней всего?

      Правда скрывается в мести.

      Тут искусство кругом,

      Но я

      В своих мыслях далёк от него.

      Все мечты об одном,

      И я

      Снова пал, но иду высоко.

      Здесь весна повсеместно,

      Но мне

      Будто глаза завязали.

      Я играю теперь безвозмездно,

      Что мне

      Весна, мне любовь обещали.

      Каменный город, светом несменным

      Ты отражай пустоту.

      Я окажусь, окажусь непременно,

      Я окажусь на мосту.

      Буду в воду глядеть и угадывать буду,

      Что есть на самом дне.

      Мне не дивиться обычному чуду —

      Что же осталось мне?

      Каменный город, отблеском будет

      Старый завет красоты.

      Я не сознаюсь – меня не осудят,

      И пускай осуждаешь ты.

      Все свои песни и всю свою радость

      Я за тебя отдала.

      И пускай мне больше некуда падать,

      Зато я оказалась права.

      Здесь не бывает света

      И не разжечь огня.

      Тебе не уйти от ответа:

      Зачем разбудил меня?

      Смеркается в царстве Аида,

      Богов звучат голоса.

      И горькая бьёт панихида

      В усталые чьи-то глаза.

      И колокол мечет напрасно,

      Петь ему здесь одному.

      Мёртвым должно быть ясно,

      Неясно живым – почему?

      Здесь не бывает света

      И не разжечь огня.

      Тебе не уйти от ответа:

      Зачем потревожил меня?

      Хотел ли ты смерти иль славы,

      Зачем ты пришёл ко мне?

      Мысли твои лукавы,

      Свет твой потух во тьме.

      Ты звал меня, ждал меня – право,

      Покорись же своей судьбе!

      Я заручилась обманом

      И сама заявилась к тебе.

      Баламутство в розовой чаше,

      Словно ты затерялась в чаще,

      Пузырьков бестолковый звон.

      Расползаются слухи ясно,

      Что обратно ждала напрасно, —

      Не вернуться ему назад.

      Выстрел точный спутал со следа,

      Не видать ему больше лета,

      Не видать своей головы.

      Расползаются слухи верно,

      Что глупа она так безмерно,

      Что забыла, по ком грустит.

      На могиле его неприметной

      Всю весну появляются вербы,

      Но откуда же там они?

      Путь неблизкий лежит отсюда.

      И бежит – но куда, откуда?

      От себя же самой бежит.

      И из розовой тонкой чаши

      Пьёт вино, что становится слаще,

      И в глаза возвращается блеск.