Крохотная вечность. Адэля Сабирова
дальше, выше, с ним было не удобно общаться и, зачастую, Трицеру приходилось передавать слова от Дипло Дане, а от Дани Дипло.
С каждой минутой молчания динозавров, Дане становилось все обиднее. Ладно бы только Дипло на него обиделся или перестал замечать, но Трицер!
– Я не виноват, – тихо сказал Даня, обходя кругом трицератопса, чтобы оказаться прямо перед его мордой. – Я не виноват! – повторил он уже более громко, чтобы звуки долетели до ушей этих великанов.
Даня знал, что динозавры – опасные, что злить и обижать их нельзя. Они могут напасть, покусать, затоптать или вообще съесть. Но сейчас ему стало все равно. Он нуждался в общении. Хоть в чьем-нибудь. Он хотел, чтобы они поверили, что это не он потерял папу, что он не виноват. И даже если его съедят – ему уже все равно. Ведь ему давно уже холодно и одиноко.
Но динозавры молчали, смотря своими блестящими глазами в разные стороны, только не на Даню. Из распахнутой пасти Дипло капала вода на клюв Трицера, откуда скатывалась на влажную землю. Следя за этими каплями Даня не заметил, как они оказались у него в глазах и побежали по его щекам.
– Я не виноват! Не виноват! – закричал Даня и бросился на Трицера, избивая его массивные лапы кулаками и пиная их ногами.
– Зайчик, что с тобой? – раздался взволнованный крик, который отдернул его от стеклопластика динозавра и окутал в холодный целлофан серого пуховика.
Ольга Игоревна бережно сжимала в объятиях, бьющегося в истерике, ребенка. Ее единственного сына, ее любимого Даню, того, ради которого она продолжала бороться и жить. Того, кто дал ей понять, что нельзя все пускать на самотек, нужно брать все в свои руки. Пора уже строить свое счастье. Их счастье. Их новую жизнь.
Аленка
– Привет, давно тебя не было видно, – произнес Сергей Кириллович, выкладывая продукты на ленту.
– Даня приболел, – отстраненно произнесла Ольга Игоревна, пробивая никогда не меняющиеся продукты постоянного покупателя: молоко, буханка хлеба.
– Что-то серьезное? – рассматривая серое лицо, тяжелые мешки под покрасневшими глазами, бледные покусанные губы, некогда яркой и молодой блондинки, не сильно заинтересованно спросил Сергей Кириллович.
– Простудился, – натянуто улыбнулась Ольга Игоревна, продолжая пропускать через свои руки чужие покупки: яйца, колбаса. – Неделю назад в лужу угодил, весь промок, я как-то недоглядела. Вот и заболел.
– Да-а, – протянул покупатель, следя за мелькающими руками с обкусанными ногтями, которые пробивали шрихкоды его провизии. – Ты, бедная, все одна тянешь. Я даже не представляю, как тебе сложно. Особенно с таким ребенком.
– Нормальный у меня ребенок, – грубо отрубила Ольга Игоревна, пробивая неожиданную в этом стабильном списке шоколадку «Аленку». – Пакет?
– Да, конечно, нормальный. Я не это хотел сказать. Прости, – быстро поправился Сергей Кириллович. – Пакет не нужен.
– С вас триста семьдесят