Перебои, переливы. Галина Чернышова
в режим
песчинки трудовой,
с толпой сливаюсь
в говорливой течи…
А что до простоты,
то ты и вечер.
/летает голубь с галкой
парочкой невстречин/
Дилинькает попсой
убитый телефон —
чревовещатель сумки
и забот вдогон.
Что до колоколов —
в расхристанный проём
отсвечивает золотом район
сердечных звонов
под слепым
дождём.
Увидим – поживём.
Плывёт лениво вечность
облачного кроя…
А я – лечу, люблю, молчу —
и не ищу покоя.
Когда устанет, но не устаёт
Когда устанет… но не устаёт
Треклятый рыбами побитый лёд,
На плаху не ложатся миражи,
Но пишутся по правилам жи-ши!
Где пруд-пруди – вылавливай с трудом
Чего-нибудь про светлость за окном,
Сквозь тину лет и старый мир на дурака.
Роняет жест убитая рука.
Сулит беспечность мотыльковых,
Даль получает крылья, как обновы,
И ты форсишь мельканием в зрачке,
И ничего хорошего в сачке,
Что ловит маскарад твоих утех —
И оставляет если бы да эх,
Что алыми по сумраку сочатся…
Уходит вдаль закатное сквозь пальцы
На пяльцах рук распластанной горсти.
И держишь вид, в попытке обрести.
Сижу, курю бамбук на остановке
Сижу, курю бамбук на остановке,
Мгновения сидяче торможу.
Вот голубь с голубицею неловкий,
Вот пчёлы с мимоходными жу-жу.
На горизонт облокотилось небо,
Задуман дождь – умолчано когда.
Терзают мысли зрелище без хлеба,
Рога трамваев держат провода.
Всё так – не так. Подозреваю август,
Нацеленным на осень и адью.
Бамбук докурен. Пыль достала лавку,
Где кто-то вывел криво, но люблю.
Теперь оно облуплено чернеет,
Переживая трещин череду.
Пришли мальчишки. Запускают змея.
И с ними я. В невесть каком году.
отпусти из горсти
отпусти из горсти из горла из головы
да спали эту осень по астрам до трын-травы
не попомни зла увы если бы да кабы
зимовать придётся
шелохнётся полынь ковыль сухостой в степи
чтобы вкус итога по горечи обрести
и брести вдоль августа в сад камней палестин
где увидеть солнце
на конце начала мочал золотых основ
заглушить ушедшего вечный зов
а поворотись-ка мир поворот не нов
круговой поруки
ни врасплох застигнуть ни обелить
восвояси тянется красной нить
а тебе порой словно нечем крыть
лепестки со скуки
да и нет судьба не судьба облом
и болит надломленное углом
а у звёзд