Новый путь. Владарг Дельсат
была сиротой, «созданной из адекватного генетического материала», поэтому являюсь собственностью государства. Метнувшись к своему рюкзаку, Витька обнаруживает точно такую же кипу бумаг. Вот только у него стоит отметка о гибели опекунов и какая-то еще…
– Не понял, – говорит мне Витя. – Что означает второй класс лояльности?
– С внешним миром нам лучше не контактировать, – информирую я его, понимая, что даже знать не хочу, что это все значит.
– Но сорок лет… – задумчиво произносит муж. – Не сходится.
– Что не сходится? – сразу же интересуюсь у Витьки. Какой-то он слишком задумчивый.
– У нас в документах стоит август девяносто первого, а сейчас июль, – объясняет мне любимый. – Если я правильно понимаю, такого не бывает.
– Не бывает, – соглашаюсь я с ним. – Особенно в Швейцарии, но за такой срок…
– Собачка могла подрасти, – кивает Витька.
Я ощущаю полную растерянность. Если бы не обнимающий меня муж, была бы в истерике, а пока только в растерянности. Во-первых, чехарда с датами, непонятные бумаги, но медикаменты, продукты, инструменты – все равно такие, какими мы их помним. Почему? Этот вопрос не дает мне спокойно думать.
Взяв меня за руку, Витька двигается в сторону аппаратной. Я понимаю, что он хочет сделать – запустить реактивный беспилотник, если он здесь есть. Муж, в общем-то прав, нам нужно узнать, как выглядит местность вокруг и понять, что происходит. Ощущение, что мы или на какой-то другой планете, или вообще вдвоем сошли с ума.
– Вить, а могут у нас быть какие-то остаточные эффекты? – интересуюсь я у мужа, который чем-то азартно щелкает на панели.
– Вот сейчас и посмотрим, – сообщает он, весело оскалившись. Нажатие кнопки и…
– Вообще-то бред распространяется и на детали, – улыбаюсь я. – То есть мы сейчас увидим…
На экране разворачивается классический лунный пейзаж. Такое ощущение, что атмосферы вообще нет – только поглощающая тьма. Это точно какой-то бред, потому что ветрогенераторы работают. Вот только как же нам выйти из этого бреда?
Витька щелкает чем-то на панели управления и перед нами появляется классическая картина ядерной зимы: снег, обгоревшие конструкции и гигантская воронка неподалеку. Чем выше забирается камера, тем хуже видно. Витька опять чем-то щелкает и возвращается картинка лунного пейзажа.
– Это фильтр, – сообщает он мне. – А вот если его отключить, получается классика. Зима, зима…
– Я уже думала, что сошла с ума, – жалуюсь ему. – Не укладывается в голове год, честно говоря.
– Слишком высоко взлетел дрон, – невпопад отвечает Витька. – Такого как раз быть не должно.
– То есть что-то не так? – спрашиваю его, на что муж трогает какой-то джойстик. – Это что?
– Это космическая битва, – произносит он, чему-то усмехаясь. – Вот только это туфта.
Я смотрю на него, не понимая, почему Витька считает это неадекватной картиной. Вздохнув, любимый начинает рассказывать мне про