Журнал «Юность» №04/2023. Литературно-художественный журнал

      Привет, немытая Россия,

      Где нет простора для мечты!

      Себе прощенье испросил я,

      Но здесь – повсюду – снова ты.

      В твои безвольные широты,

      Пашей все так же не любя,

      Я возвращаюсь. Есть красоты,

      Но правды – нет вовне тебя.

      Наши души устарели

      И не грузятся вообще.

      Утомительны недели

      Средь поношенных вещей.

      Тесно, тесно в старом теле:

      И противно, и не тренд —

      Словно черно-белый телик,

      Где токсичный happy end.

      Хоть бы кто-нибудь помог!

      Вот он, вот он, русский Бог.

      Тусклое солнце

      Взошло над Иерихоном.

      Бледное солнце,

      Холодная зимняя кровь.

      Все цветы всех земель

      Никогда не сравнятся с великой

      Розой Иерихона,

      Расцветшей под солнцем зимы.

      Это утро, и дрожь, и туманы.

      Бесчисленных наших врагов

      Это воля стальная и сила.

      Так зачем вдалеке

      Собираются флаги героев?

      Для чего звуки труб

      Долетают до наших садов?

      О великий и древний,

      О священный отеческий город,

      Разве стены твои

      Устоят против мощи такой?

      Черные птицы на фоне вечерней зари.

      Черное в розовом, красном, багряном, затем —

      Синем и черном. «Умри, дорогая, умри, —

      Скажешь душе своей, – впредь да пребуду я нем».

      Вот ведь досада – кто-то зажег фонари.

      Когда превращается в музыку свет,

      У мытаря ничто не позвякивает в горсти.

      «Не напрасно мы не читали газет», —

      Те говорят, кто себя в тишине взрастил.

      У других из-под ног уходит всякий настил —

      Остается разве что табурет.

      Ну и т. д.

      Это время пришло для свершения всех обещаний.

      Переворот

      Не дает ничего, а вот взрыв,

      Безразлично сносящий названия вместе с вещами,

      Может очень помочь.

      Ну, хотя бы создать перерыв,

      «Кофе-брейк», как нам новые скажут мещане,

      Для собрания сил, не включенных в игру до поры.

      Так больной, сам себя стерегущий ночами,

      Теребит сквозь повязку

      готовый взорваться нарыв.

      Несовершенство сделанного мной

      В один прекрасный (?) день

      Само себя искэпит,

      И я тогда возьму —

      Взамен всех бывших прежде

      Макетов,