Недотрога и Банкир. Ольга Висмут
причитая, чтобы та успокоилась.
Я выдыхаю. Вхожу в комнату. Стараюсь двигаться потише, чтобы не разбудить сестру.
– Карина? – внезапно раздается детский голос.
– Чего не спишь? – отвечаю шепотом.
Нине всего семь лет.
– Тебя жду, – говорит она.
– Тише, а то мама ругается, – шарю рукой по стене в поисках выключателя.
– А ты сегодня поздно, – продолжает Нина. – Почему?
Я щелкаю выключателем. Свет озаряет комнату.
Сестра сидит на кровати и с любопытством смотрит на меня. Хоть один человек в этом доме рад меня видеть.
Правда, я надеялась, что Нина будет спать, когда приду домой. Все же она ребенок, и в десять уже должна быть в кровати. А я сегодня пришла на два часа позже обычного. Но у нас с Ниной есть свой ритуал – поболтать перед сном. Такие задержки, как сегодня, у меня бывают нечасто.
– Было много работы, – говорю ей. – Все, давай спать. Завтра в школу.
– А ты меня отведешь? – с готовностью отзывается Нина.
– Посмотрим…
Я раздеваюсь и тянусь в карман брюк. Кровь отливает от щек. В кармане нет телефона. Первая мысль, что я забыла его на работе. Вторая – что это могло случиться в квартире Белецкого.
Мы же так там рьяно целовались, что он мог и выпасть, а я не заметила!
Внутри все холодеет.
Что же делать? Бежать обратно в ночь – не вариант. Я не особо запомнила, где именно Белецкий живет. Да и консьерж меня вряд ли пропустит. Что я ему скажу?
А если на работе…
Так, стоп. Точно не на работе. Я выходила из ресторана и доставала его.
Я хорошо это помню.
Сажусь на свою кровать. Запускаю пальцы в волосы и сжимаю виски.
В голове полная каша.
– Карина, ты устала? – тихо шепчет Нина.
– Да, – машинально отвечаю ей, с ужасом осознавая, что мне придется искать телефон.
Точнее опять встречаться с Белецким. Мозг уже строит планы, как это сделать. Может, позвонить на свой телефон?
– Нина, а где твой телефон? – спрашиваю сестру.
– Вон лежит. Ой, а я тебе зайчиков показывала? – она подскакивает на кровати.
– Нет, погоди. Мне надо позвонить. Я свой потеряла.
– А где?
– Сейчас выясню. Надеюсь…
Беру с тумбочки ее телефон.
Раньше он был моим, но когда я начала подрабатывать, то купила себе другой. Простенькую модель, но она для меня бесценна. Вещи становятся любимыми, когда достаются тяжким трудом.
Если он у Белецкого, то…
Будто назло вспоминаю наш поцелуй. Как он прижимал меня к стенке. Как трогал за грудь…
Губы сразу начинают гореть.
Замираю и прикладываю ладонь ко рту.
А в голову лезут мысли о том, как он гладил меня… внизу…
Если бы я не остановила его, то мы продолжили бы прямо там, в коридоре.
Так, хватит.
Нахожу в "исходящих" свое имя и набираю. Мысленно молюсь, чтобы мой телефон был включен. Пусть он будет у Белецкого. Это лучше, чем вообще его потерять.
Пожалуйста, пожалуйста!
И на мою удачу