Акварель. Ольга Арсланова

      Такой красы давно не видел город,

      Снег серебрится в свете фонарей.

      Как самоцветов дивный всполох,

      Как радужные блики хрусталей.

      Зима светла, морозна, снежна.

      Такая редкость – настоящая зима!

      А город стал красив и безмятежен,

      А на востоке в небе алая заря…

      Снег кружится, кружится и падает

      Пушистыми хлопьями вниз.

      Как будто что-то предсказывает,

      Исполняя чужой каприз.

      Всё засыпано белым-белым,

      И от снега светло, как днём.

      Город чист, и душой, и телом,

      Очарованный зимним сном…

      Весь город в белом. Снег идёт.

      Как будто хочет скрыть изъяны.

      Как будто знает наперёд,

      Что в жизни тоже есть обманы.

      Всё в жизни изменяется, течёт,

      Нет в мире постоянства.

      Утраты – прибыль, чёт – нечет.

      Как мимолётно зимнее убранство!..

      Метро такой же город,

      Только город под землёй.

      Такой же центр ухоженный

      И горделивый.

      И лишь окраины, как в городе любом,

      Обшарпаны и некрасивы…

      Скажите, что такое счастье?

      Быть может, это формула любви иль просто слово?

      Быть может, дождь, осеннее ненастье,

      А может, утро, что наступило снова?

      А может быть, улыбка матери?

      А может, разноцветье роз?

      А может быть, любовь, надежда, вера,

      А может, гром и отблеск майских гроз?

      Никто не скажет, что такое счастье.

      Никто не поручится за него.

      А счастье – это, может быть, отчасти,

      Любое действие в природе, чувство, только и всего.

      А счастье, когда рады мы друг другу,

      Когда нам хочется спешить домой.

      Когда идём мы рядышком друг с другом,

      Когда я – лишь твоя, а ты – лишь мой.

      Вот так, всё просто и банально,

      Ждёт каждый счастье, пусть оно придёт.

      Ведь счастье – это миг прекрасный,

      И каждый пусть его найдёт…

      Когда на улице январская пора,

      Я не живу, а будто замираю,

      И просто не в ладу с собою.

      Мне холодно, мне зябко,

      Лишь о тепле мечтаю,

      О солнце и о летнем зное…

      А в феврале, когда бывает чуть теплее,

      Пушистыми