Белая тетрадь. Стихотворения. Елисей Липатов
мир подлунный?
Куда несёшь свои мечты,
Когда людей живущих думы
Всё больше алчностью полны,
Когда старуха на погосте,
Игрушку вам рукой даря,
В другой сжимает яда горстку,
В бокал чтоб ссыпать не щадя,
Когда сестра, стремясь к наживе,
Тебя желает обокрасть,
А тётушка с улыбкой милой
Кинжала греет хладну пласть?
Ни что их больше не тревожит,
Нет в жизни творческих утех,
Лишь жадный взор в щелях из кожи
Да мерзкий каркающий смех.
Им смерть – причина для корысти.
Вы – стая серая ворон!
Темны и подлы ваши мысли.
В ушах лишь злата перезвон!
Но я усвою рок твой, Боже.
Приму печальную напасть,
Чтобы постичь, как жить негоже,
И им подобно в тлен не впасть.
Июнь
Июнь. Прекрасная пора!
На улице стоит жара.
Посмотришь – яблони в цвету,
И я по улице иду.
Трещат стрекозы.
Ветер нежно шевелит волосы мои.
В кустах калины безмятежно
Выводят трели соловьи.
Куда ни глянь, узришь ты чудо!
Будто художника рука
Раскрасила весь мир повсюду
В разнообразные цвета.
Деревья пышными холмами,
Одевшись в яркий малахит,
Нависли над полей коврами,
И солнце травы золотит.
Цветы радужными клоками
Пестрят средь зелени травы,
И белых зонтиков фонтаны
Ланиты трогают мои.
Небес безбрежное раздолье
Бескрайней синей глубины
Браздят опаловые барки,
Корветы, струги и ладьи.
Всё утонуло в томной неге,
Всё дремлет, требуя дождя,
А я несусь в безумном беге,
И сердце рвётся из меня.
Родина
Русский я! Что мне жалиться, чваниться!
Всё моё здесь, хочу Вам сказать:
Эта роща и эта завалинка,
Это небо и Родина-мать,
Это поле, не раз мной исхожено,
Многи вёрсты утопли в росе,
Эта церква, где лик Богородицы,
Сладким звоном что манит к себе,
Эти рвы перед речкою гибкою,
Леса шум и озёр глубина –
Всё сложилось в песню былинную,
От которой светлеет душа.
Горных кряжей несметные полчища,
Ширь степей и морей синева –
Божией милостью всё было собрано
И завещано для меня.
Я руками возьму это бережно,
Поднесу, согревая, к устам
И с безмерной любовью и нежностью
Детям с внуками всё передам.
Школа
Школа моя деревенская!
На фасаде столпились года,
Ведь ещё век назад босоногая
Прибегала сюда детвора.
На пригорочке ты возвышаешься,
Как