Пленённая принцесса. Софи Ларк

      Эти оскорбления ранят меня словно удары хлыста. Возможно, дело в выражении его лица и в том, как презрительно кривятся его губы. А может, дело в том, что страх уже довел меня до предела.

      Я редко показываю характер. Вообще-то, я скорее тряпка.

      Но теперь мой мозг решает, что настало время дать отпор. Ровно в тот момент, когда за это могут убить.

      – Прости, – зло отвечаю я. – Я не соответствую твоим ожиданиям как заложница? Прошу, просвети меня, насколько проницательным нужно быть, когда кто-то накачивает тебя снотворным и оставляет посреди какого-то жуткого особняка с привидениями.

      Стоит словам слететь с языка, как мне немедленно хочется взять их назад. Потому что мужчина делает еще один шаг по направлению ко мне. Его глаза жестокие и холодные, плечи напряглись от гнева.

      – Что ж, – приглушенно шипит он, – по меньшей мере не стоит злить своего похитителя.

      Я чувствую, как у меня подкашиваются ноги. Я делаю еще один шаг назад, пока не прижимаюсь спиной к холодному стеклу двери. Моя рука пытается нащупать ручку.

      – Да ладно тебе, Несса, – говорит блондин, сверля меня глазами и подходя ближе. – Не можешь же ты быть настолько не в курсе дел своей семьи?

      Этот парень знает мое имя. Он послал мужчину с темными волосами, чтобы меня похитить, а значит, тот работает на него как солдат[15]. И этот легкий акцент в его речи… Едва уловимый и необычный – я не могу его узнать. Не французский, и не немецкий. Возможно, восточноевропейский. И его внешность – высокие скулы, светлая кожа и волосы. Русский? Нет…

      Четыре месяца назад моя семья противостояла польскому гангстеру. Кому-то по имени Мясник. Никто, разумеется, не посвящал меня в разборки. Аида потом как-то вскользь упомянула об этом. Ее старший брат убил бандита. И на этом история закончилась.

      Или мне так казалось.

      – Ты работаешь на Мясника, – говорю я, но это больше похоже на писк.

      Теперь мужчина возвышается прямо надо мной, и я практически ощущаю жар, исходящий от его тела. Волны отвращения изливаются из него, когда он смотрит на меня сверху вниз своими яростными глазами.

      Этот человек ненавидит меня. Ненавидит так, как никто и никогда в моей жизни. Кажется, он бы с радостью содрал плоть с моих костей своими ногтями.

      – Его звали Тимон Заяц, – чеканит блондин, отрезая каждое слово. – Он был моим отцом. И вы убили его.

      Он имеет в виду, что моя семья убила его.

      Но в нашем мире грехи семьи ложатся на плечи всех, в чьих венах течет кровь преступников.

      Наконец мне удается нащупать дверную ручку. Я пытаюсь повернуть ее за спиной.

      Но кусок твердого металла остается неподвижным.

      Я заперта с этим чудовищем.

      Мико