Музыки прозрачное крыло. Лирика о музыке и музыкантах. Любовь Сушко
встречает осень
Радостным гимном жизни,
Звуки его уносит,
Ветер, пусть тучи виснут,
Пусть так угрюмы люди,
Нам-то какое дело?
Мы танцевать с ним будем,
Осень вдыхая смело…
Только бодрит прохлада,
Только сияют лица,
С осенью ранней надо
Слиться и просто сжиться.
Моцарт нам дарит чудо
Легких печалей радость,
Золото грез повсюду,
Мы закружились малость.
Что за тоска-тревога,
Как мы понять хотели,
Это легко и строго
Входит в наш мир Сальери.
2.
Нет, он еще не думал,
И не решил, не знает,
Он лишь пока угрюмо
Что-то там вспоминает.
Но недоверье гложет,
Но пролетают листья,
Нет, он простить не может,
Осенью только злится.
Музыки той истома,
Мысли земли чернее,
Ветер выгнал из дома,
И он признаться не смеет,
Что не простит, не сможет,
Жить, наслаждаясь чудом,
Моцарт его тревожит,
Моцарт опять повсюду.
Соединив на веки
Гения и злодейство,
Пушкин несется, веря,
В музыки чародейство,
В том неземном полете,
Вера его и сила,
Снова Моцарт смеется,
Снова осень красивая,
Все неугодно, знаю.
Тому, кто лишенный веры,
Темное затевает,
Тяжко молчит Сальери.
Спит Муза. Шопен
Спит Муза, укутавшись в плед из сомнений,
Устало Шопен доиграл свою боль
И вышел на воздух, и миг вдохновенья
Уводит тебя в не проигранный бой.
И кажется что нам беспечный Беллоу,
Такое еще мы успеем создать,
Что гении века, как волки, завоют,
Воскреснут из праха, чтоб что-то сказать…
Но лист золотистый кружился у окон,
Печаль наступала, как темная ночь.
И в небе стальном, непреступном, высоком,
Он звезд не зажег, не хотел нам помочь.
Он Музу послал, а она так устала,
Что просто укуталась в плед виновато,
И спит, ничего, отступать не пристало,
Шопен доиграет, и будет расплата…
И все же очнется однажды Беллоу,
Мы сможем до Ивлина Во дотянуться,
Печальная осень исполнит нам снова
Искристое танго, чтобы взять и очнуться.
В сплетенье сюжетов, в интриге романа,
Прожить эту жизнь бесшабашно и странно,
И только любовь – незажившая рана,
Уводит нас снова в ту осень нежданно,
Где Муза укутана в плед из сомнений,
И где нам Шопен свою боль доиграет,
В улыбке печальной укрыв вдохновенье,
Во мрак он по лунной дорожке ша
«Ночная