Откровенные романы. Или исповедь от первого лица. Григорий Жадько
спросила другая.
– Не знаю, – с трудом выдавил я в ответ.
– Как это ты не знаешь?! – спросила первая и нагнулась к девушке ближе, стараясь послушать ухом.
– Не верю я ему, ни одному слову! – процедила та, что была со скалкой.
Я решил подняться и чуть отступил.
– Вызовите скорую! – попросил я, стараясь держаться уверенней и в тревоге кося глазом на маячившее сбоку деревянное оружие неуравновешенной женщины.
– Вызовем, вызовем, – проговорила с нотками угрозы, та, что стояла со скалкой, – ну что живая? – обратилась она к нагнувшейся женщине.
– Вроде бы да! Дышит, но слабо! Надо идти к Митрофанычу – у него телефон.
– Ну, иди, буди, а я за этим фраером «пестрожопым» пригляжу.
Такое обращение в мой адрес, мне совсем не понравилось. Но сейчас от меня ничего не зависело. Выбора не было. Спустя минут пять, во дворе собралось человек шесть-семь полусонных, наспех одетых людей. Все спрашивали: «Что с ней?!», и не получив ответа, шушукались, отойдя от меня шагов на десять.
Надо было ждать «скорую», а обстановка неожиданно начала накаляться. Пришло еще двое мужиков и с ними очевидно владелец телефона – Митрофаныч, высокий жилистый старик с окладистой бородой. Заслушав импровизированное вече, он отделился от собравшихся и раскачиваясь, на плохо гнущихся ногах, направился ко мне. За ним, как по команде, гуськом, потянулись остальные жители дома.
– Кхе! Кхе! … прокашлялся он, внимательно рассматривая меня. – Ишь ты! Эт ты ее притащил? – спросил он, хотя вопрос был лишним.
– Я, кто же еще! – недовольно сказал я.
– Хоть не бросил, – неопределенно покачал он головой. – Кто она тебе?
– Никто! – после паузы, выдавил я из себя, хотя это было не совсем правдой. – Я ее не знаю.
Сказав это я почувствовал себя не своей тарелке. Мне стало стыдно за свои слова. Вроде как это было предательство с моей стороны. Двадцать минут назад я думал совсем по другому.
– То есть ты даже имя у нее не спросил? – с нескрываемым сарказмом продолжил он и опять покачал головой.
– Не спросил, – сквозь зубы бросил я, с неприязнью глядя на дотошного старика.
– Вот молодежь пошла! – он обернулся к подходящим и обступавшим меня со всех сторон, жителям дома. – Это же надо до такого докатиться!
– Ну, а если спросил имя, это что-то бы изменило? – вяло отбивался я от него.
– Так ты расскажи правду, что ты с ней сделал? – подходя ближе сказал Митрофаныч переходя на шепот.
– Да абсолютно ничего не делал, не прикасался даже! – горячась промолвил я. – Правда!
– А где-то же ты ее встретил? – лукаво и вполголоса продолжил он. – Не с неба же она свалилась?
Старик был не простого десятка. Сам себе на уме. И разговаривать с ним у меня не было никакого желания, но очевидно, он был посланником от людей и игнорировать его вопросы было вряд ли