Безымянные Истории. Том 1. Даманта Макарова
окружающих ее людей.
Муж не разделял ее энтузиазма. Заметив это, она подвела его к одной из картин и попыталась привлечь его внимание к изображенному на картине пустынному шоссе и возвышающимся по одну сторону от него города. Не увидев должной реакции, женщина отвлеклась и, увидев своих подруг, поспешила к ним, бросив скучавшему мужу простенькую фразу:
– Попробуй расслабиться. Развлекись.
Он кивнул, совершенно не думая о том, что именно сказала его жена.
Какое-то время он смотрел в пол, но потом все-таки поднял взгляд и тоскливо осмотрел весь зал. Белые – обычные для любой студии – стены, обвешанные многочисленными картинами, и толпа народу, распивающих шампанское и глазеющих на так называемые «произведения искусства».
Вдруг его внимание привлекла к себе одна из картин. Она висела в самом дальнем углу зала – там, где освещение было чуть затемненным, что создавало эффект таинственности. Он толком не видел что было изображено на картине, и ему внезапно захотелось рассмотреть ее получше.
Мужчина направился к той картине, лавируя в толпе. Он удивлялся, что никто не смотрит на нее, хотя в этой картине было своеобразное мрачное очарование. Мужчина с каждым шагом замечал все больше деталей: сначала он увидел город; потом заметил, что он сильно разрушен – каждое здание несло на себе отпечаток какой-то катастрофы; следующим он заметил, что на улице, рассекающей город пополам, лежат ржавые скелеты машин.
Зачарованный картиной, он подошел к ней почти вплотную. Несколько минут он смотрел на игру красок, и не сразу понял, что среди серого, черного и белого есть другие цвета: со второго, более внимательного взгляда, он увидел, что остовы машин имеют цвет настоящей темно-красной, кое-где даже бурой, ржавчины; кроме того, тени… они были не просто серыми, – они имели сине-фиолетовый оттенок.
– Потрясающая картина, не правда ли? – прозвучал приятный бархатистый голос молодого мужчины. – Я создавал ее много лет…
– Она великолепна. – вздохнул, не отрывая взгляда от картины, мужчина. – Сколько за нее?
– О-о… – художник, вероятно, улыбнулся. – Эту картину я никогда не продам. Она моя самая любимая. Я называю ее «Городом Пойманных Душ»…
– Эта картина не похожа на остальные… – мужчина пожирал глазами игру теней, так искусно изображенную талантливым художником. – Она… это… это другой город… не тот, что вы рисовали на остальных…
– Верно подмечено. – художник приблизился к картине. – Ох, я могу смотреть на нее часами. Наслаждайтесь, а мне пора…
– Угу. – мужчина так и не отрывал взгляда от картины. Он вглядывался в очертания полуразрушенных зданий, линии тянущейся через город улицы, искривленные ржавые скелеты машин, и тени…
Тени были совершенно живыми. Они переливались, изменяли форму и цвет… Они колыхались, словно ветви на ветру… Словно эти тени были чем-то абсолютно живым…
Неожиданно мужчина понял, что звуки музыки