Прощай. Виктория Лукьянова
аю правила, но не сейчас.
Быстро сверяюсь с картой, открытой в приложении, взглядом цепляясь за иконку входящего сообщения. Обливаюсь потом, чувствуя, что опаздываю. И на кой черт я вообще позволила втянуть себя в это дерьмо?!
Резко торможу на красном сигнале светофоре и бью ладонями по рулю. Меня трясет. Лихорадит. Ладони и лоб промокли от пота. По спине катятся крупные градины, отчего блузка липнет к коже. Врубаю на полную кондиционер, надеясь, что хоть так смогу остудиться. Хотя бы голову.
Еще тридцать четыре секунды. Я начинаю нервничать.
Стоп.
Я на нервах уже битый час, как только получила первое сообщение с неизвестного номера. Хватаю телефон и открываю последнее сообщение. Оно-то и заставило меня сорваться с места, бросив на помощницу все офисные дела, и лететь как ужаленная в задницу через весь город. Еще раз просматриваю единственную строчку в сообщении с координатами.
«Они здесь».
Тошнота подступает к горлу. Не хочу верить в то, на что мне намекает в сообщении неизвестный абонент. Я пыталась дозвониться по номеру, но никто не ответил. Зато ряд цифр подсказывает, что я мчусь со скоростью света в ловушку. Но я все равно срываюсь с места и топлю педаль газа в пол, потому что каждая секунда у меня на счету.
Вновь кого-то подрезаю. Мне сигналят в ответ. Уже не замечаю недовольства других автомобилистов. В голове шторм из мыслей. Если я правильно понимаю посыл сообщения от анонима, то лучше бы мне притормозить и остыть. Дать шанс уйти. Всем уйти.
Хочу ли я видеть? Хочу ли я знать?
– Черт! – рычу сквозь зубы, чувствуя, как щеки опаляют слезы. Рукой торопливо растираю влагу под глазами и вжимаю педаль. Осталось совсем немного.
Перед финишной прямой, когда до точки остается совсем немного, приходится сбросить газ и уже ехать медленно, соблюдая все правила, чтобы случайно не вляпаться в еще большие проблемы. Место это мне знакомо, но бывала я здесь раза два от силы. Минуя новый поворот, торможу напротив парковки и сверяюсь с картой.
Я на месте.
Телефон молчит. Новых сообщений нет. Остается только ждать и верить, что это всего лишь глупая ошибка или дурацкий розыгрыш, а не ловушка, в которую я добровольно пожаловала.
Утираю со лба ледяной пот. Кондиционер делает свое дело, наполняя душный салон автомобиля холодным воздухом. Чуть-чуть убавляю мощность, то и дело поглядывая по сторонам и прислушиваясь к царящим вокруг звукам. Пока что все, что я вижу, так парковку с несколькими машинами, деревья в густой зеленой листве, аккуратные лавочки и мощеные дорожки поодаль и, конечно же, сам комплекс – ресторан и отель. Не нравится мне это место. Ой как не нравится!
Наконец-то телефон дает о себе знать пронзительной трелью почти в гробовой тишине. Едва не подпрыгиваю на месте, но, собравшись с духом, беру смартфон в руки и провожу дрожащим пальцем по иконке. Новое сообщение.
«Третий автомобиль в первом ряду».
Я устремляю взгляд вперед, но первый ряд, о котором указано в сообщении, с этой точки обзора не виден. Завожу мотор и проезжаю чуть-чуть вперед. Смотрю и немею от ужаса.
Автомобиль моего мужа. Ошибиться невозможно. Марка, цвет, номера. Все совпадает.
Нервно сглатываю. Глушу мотор, притаившись в тени салона. С этой позиции меня не разглядеть, если только намерено не искать. Зато тот, кто написывает мне с неизвестного номера, точно знает, что я на месте. Отчего меня прошибает ледяным потом вновь.
Кто-то знает, где я нахожусь. Кто-то знает, где находится мой муж. И главное – он знает, с кем здесь мой муж.
Хотя… Нет, такого быть не может.
Сергей должен быть на встрече в другой части города. Я прекрасно помню его расписание, потому что нам пришлось перенести наш совместный обед на другой день. Традиции, которые я так старательно придумаю, чтобы сохранить крепкий брак, кажется, рассыпаются прямо на глазах. Потому что мое внимание приковывает парочка, выходящая из отеля.
Они обнимаются и что-то шепчут друг другу на ухо. Выглядят так мило, что становится тошно. И нет, не потому что все слишком сладко, а потому что какую-то длинноногую пигалицу к себе прижимает мой муж.
– Ублюдок! – рычу я, не веря собственным глазам.
А верить приходится. Потому что мой муж, самый что ни на есть законный, не только что-то нашептывает блондинке, ласково поглаживая ее спину, но стремительно опускает ладонь вниз и сжимает округлые бедра так, что сомнений не остается – он трахает эту тварь.
– Твою ж мать! – ору я, чувствуя, как меня здорово колотит.
Они останавливаются напротив его машины. Хихикают, обжимаются как два подростка с зашкаливающим гормональным фоном, целуются. Меня едва не тошнит выпитым полчаса назад кофе. Крепко цепляюсь ледяными ладонями за обод руля и продолжаю наблюдать за тем, как мой тщательно выстроенный мир рушится. Сергей проводит пальцами по розовой щеке девицы, та заливисто смеется, и они отправляются в его машину.
Не удивлюсь, если будут трахаться на заднем сиденье.
Хочу