Горчаков. Коммандер. Валерий Пылаев

      – Знаешь, почему мы носим эти знаки на одежде?

      – Черные черепа? Они… они страшные.

      – Может быть. Это особый знак. Его использовали…

      – Давно? Еще до войны?

      Сон вцепился крепко. Так, что в какой-то момент даже показалось – не вырвусь. Завязну в густой черной патоке чужого забытого мироздания и останусь навсегда. Прямо здесь, в выжженном целую вечность назад мертвом городе под хищным желтым небом. Раз за разом переживая этот разговор, грохочущие сталью шаги внизу, стрельбу.

      И собственную смерть.

      Вот только у кого-то явно еще оставались на меня какие-то планы. Достаточно масштабные, чтобы позволить бестолковому наследнику княжеского рода подрыгаться еще хоть немного: ввязываться в сомнительные авантюры, рисковать головой, спасать кого-то и творить очередные благородные и не очень глупости… В общем, быть самим собой.

      Пробуждение далось не без усилий: даже открыть глаза оказалось не так уж просто. И на мгновение даже показалось, что я все еще сплю. В той же самой заброшенной комнате с осколками стекла на полу, почему-то переместившись от выбитого давным-давно окна на диван.

      Только теперь над головой было не небо цвета горячего песка, а потолок. Чуть подкоптившийся от висящего в воздухе дыма, с кое-где потрескавшейся штукатуркой – в общем, самый что ни на есть обычный. Да и комната изменилась: чуть уменьшилась в размерах, зато изрядно посвежела и наполнилась предметами, которых я тут ни разу не видел раньше. Шкафы с книгами, плакаты, цветы в горшках… имелся даже глобус на столе.

      Похоже, мы так и остались в школе – точнее, в уцелевшей ее части. Не то в комнате для учителей, не то еще черт знает где. Куда меня, судя по всему, притащили бездыханной тушкой, чтобы пристроить на диван…

      Зачем?

      Девчонка-авиаторша сидела всего в нескольких шагах. Откинулась на спинку стула и в такой вот расслабленной позе задумчиво изучала что-то в руках. Похоже, паспорт, который из моего кармана перекочевал к ней. Вместе с бумажником, запасным магазином «кольта», липовыми документами от не менее липового дядюшки из предместий Реймса и «глушилкой».

      Все мое имущество было разложено на столе – аккуратно в ряд, с поистине немецкой педантичностью.

      – Бомон, Жосслен Марсель… – задумчиво прочитала девчонка и перевернула страничку. – Подданный его величества императора Жозефа Бонапарта… И не притворяйся – я вижу, что ты уже очнулся.

      Я промолчал. Изображать из себя труп было, пожалуй, уже поздновато – но едва ли кто-то мог заставить меня говорить. Вместо этого я принялся рассматривать девчонку – во время драки заниматься этим было как-то несподручно, да и потом, когда все вокруг начало