Наш дом – СССР. Виктор Мишин
и женщина, отворачиваясь от меня, заинтересованно устремляется внутрь, но практически сразу вынуждена остановиться, так как на крыльцо выскакивает молоденькая девушка, видимо, продавец, так как одета в белый халат.
– Что случилось, Татьяна, чего ты орешь? – восклицает женщина, отказавшая мне в работе.
– Свет погас, дымом в подсобке пахнет…
– Ясно, опять что-то замкнуло, – ругается женщина, – как же не вовремя, где я сейчас электрика найду, их днем с огнем нет. – Ага, стало быть, эта женщина и есть заведующая магазином.
– Холодильники потекут, опять все испортится, что же делать? – пищит девушка. Хорошенькая такая, маленькая, худенькая, довольно приятная на вид.
– Разрешите спросить? – подаю голос я, так как никуда не отходил и все слышал.
– Чего еще? Мне некогда, слышал же! – едва ли не тявкает заведующая. Неприятная она в данный момент в общении, но что поделаешь, если подумать, то я и впрямь не вовремя лезу в разговор.
– Я могу посмотреть, может, помогу вам?
Заведующая оценивающе смотрит на меня.
– Ты электрик? Вроде грузчиком хотел устроиться?
– Я не настаивал, вы же меня даже не спросили о профессии? – развожу я руками.
– Пойдем, – решительно кивает заведующая, указывая направление.
Подсобка, где располагался распределительный щит, оказывается маленьким, едва ли в пару квадратных метров помещением. Здесь отчетливо воняет сгоревшей изоляцией и полно дыма.
– У меня нет с собой инструмента, – развожу руками.
– Что нужно, у нас есть кое-какие инструменты? – А то как же, в любом магазине они есть, даже в продуктах, по той жизни помню, у меня теща какое-то время была директором магазина. У нее в запасах разве что перфоратора не было.
– Если есть пассатижи, уже хорошо будет, – отвечаю я.
– Плоскогубцы подойдут? – уточняет заведующая и направляется куда-то внутрь подсобки.
– Подойдут, – киваю я.
Получив спустя минуту небольшой деревянный ящичек с ручкой, обнаруживаю в нем именно пассатижи, а не плоскогубцы, пару отверток разной длины, сапожный нож, небольшой кусочек матерчатой черной изоленты и молоток. В грязной рабочей рукавице брякают гвозди, нормальный такой запасец в магазине.
Открываю щит пассатижами, ключа-треугольника все равно нет, и охреневаю от внешнего вида и количества дыма. Оглядываюсь и, увидев в стене справа окно, открываю его.
– Что-то серьезное? – из-за спины доносится голос заведующей.
– Сейчас дым уйдет, станет видно, – отвечаю я, пытаясь разогнать руками дым. Кстати, запах не только изоленты, а я уже, кажется, понял причину короткого замыкания. Это ж продукты, в смысле продуктовый магазин, а значит, в нем всегда будет живность, если ее целенаправленно не уничтожать.
Дым расходится, и, как и ожидал минутой ранее, я обнаруживаю внутри, прямо возле клеммника, разводящего линии, сразу две тушки с длинными хвостами. Отчетливо потянуло сгоревшей шерстью,