Пигалица. Ольга Сергеевна Рузанова
от брата наверх и падаю с телефоном на диван. Первой пишу Ксюше, мы с ней неплохо общались прошлым летом. По крайней мере, она меня не бесила и не пускала слюни на Тюменцева.
Она отвечает почти сразу, пишет, что не против встретиться, но только завтра, потому что сегодня с предками на даче.
Ну, что ж! Отлично!
Значит, писать Жанне смысла нет. Они лучшие подруги, завтра встречусь с ними обеими.
Вечером Матвей снова исчезает. Уезжает с ночевой то ли к Лене, то ли еще к кому-то, а вот Ден остается в сервисе. Допоздна на пару с Артемом ковыряется с какой-то тачкой.
– Может, кофе? – заглядываю в смотровую яму.
– Не мешайся, – отмахивается, как от мухи.
– С молоком и сахаром, Элечка! – радостно отзывается Артем.
Парень устал, по нему видно. Если бы не Денис, он давно бы свалил домой. Но с Тюменцевым не забалуешь. Если он сказал, что доделать сегодня надо, значит все работать будут, пока не доделают, хоть до утра.
Матвей такой же. Поэтому сервис и процветает, штат растет пропорционально довольным клиентам.
– Хорошо, Тем, – минуя черный взгляд Дена, посылаю парню обворожительную улыбку, – пять сек…
– Тогда и мне сделай! – летит в спину, но я притворяюсь глухой.
Делаю кофе Артему и смотрю на вторую чашку. Ден пьет с молоком и без сахара. Молоко концентрированное и не меньше четверти от общего объема напитка.
А к кофе он любит крекер. Несоленый.
Ладно… черт с тобой, будет тебе кофе. Но только в благодарность за то, что избавился от Светы и остался на ночь в гараже.
– Спасибо, малышка! – подмигивает Артем и забирает из моих рук кофе.
– Давай сюда, – бурчит Ден, принимая свою чашку.
Свинота неблагодарная. Мог хотя бы лицо попроще сделать, а не как всегда.
Фыркнув, ухожу на улицу, туда, куда только что ушел Артем. Он и еще несколько парней кучкуются возле чьего-то байка. Мгновенно позабыв все волнения, как завороженная, иду на ослепляющий блеск черного металла.
Матерь Божья! Вот это аппарат!
– Офигеть, – выдыхаю с восторгом, благоговейно проводя пальцами по глянцевой поверхности, – это чей?
– Мелкая! – раздается сзади рев Дена, – руки прочь от байка!
Оборачиваюсь и вижу, как он стремительно идет в мою сторону. В одной руке чашка с кофе, другая указывает на меня.
– Тебе запрещено приближаться к нему ближе, чем на 5 метров! Поняла?!
– Это твой?..
– Мой! Отойди от него!
– Дашь прокатиться?
Да я за возможность проехаться на нем, душу Дьяволу продам. Да я же сама о таком мечтаю!
15 литровый бак, 4 – тактный движок, 680 кубиков, 2 циллиндра, разгоняется до 170 киллометров!!!
– Ты глухая, что ли? – цепляет указательным пальцем лямку моей майки и разворачивает к себе, – тебе на него можно только смотреть, и то издалека.
Я смотрю прямо перед собой, на его обнаженную грудь, татуировку в виде перышка, затягиваюсь его терпким запахом и начинаю, захлебываясь, тонуть в эйфории.
То ли от него самого, то ли от его байка, то ли от картинки, что рисует мое воображение.
– Не смей даже