Я засмеялся и дошёл… Стихи. Владимир Симонов

      Лишь через смерть

      идёшь к рождению,

      сквозь какофонию – к судьбе,

      и от гармонии – к смятенью,

      чтобы потом уже – к себе.

      Собою быть – значит безмерным,

      к себе идти – так умирать,

      быть и Любовником,

      и стервой,

      и смысла жизни не искать.

      Я за рулём. Всегда.

      И знаю куда еду.

      Без светофоров.

      И без тормозов.

      И в воскресенье,

      также, как и в среду.

      Всегда.

      Сегодня.

      Завтра —

      всё с азов.

      Хочется делать платье —

      делаю самолёт,

      для бедных людей и знати,

      что к счастью перенесет.

      Нет истины, нет панацеи,

      но трап есть и небеса, —

      успеем, ещё успеем, —

      видишь, взлётная полоса.

      Не сомневаемся – умеем,

      не созерцаем, но живём,

      мы наслаждаемся и смеем,

      и завтрашнего дня не ждём.

      От пули к пулям,

      до прозренья,

      потом лишь навзничь,

      иль в кусты,

      мгновенье каждое смятенье,

      до разрушения «Я» и «Ты».

      Приходит Женщина моя.

      Ещё невидимо, неслышно,

      ни Будда, ни Иисус, ни Кришна.

      Сквозь обгорелые края

      приходит Женщина моя.

      Я выжат как лимон,

      я облаком крещёным

      распластан над землёй

      в преддверии огня,

      я выжат как лимон,

      я наполняюсь новым

      дождём,

      чтобы пролиться

      и напоить меня.

      Хочется верить в чудо,

      а чудеса вокруг,

      реальность из ниоткуда,

      иллюзия та, что вдруг.

      А ветер толкает в спину,

      и на щеке слеза,

      и не сойду,

      не сгину, —

      новая бирюза.

      На птице счастья

      с золотым крылом,

      и с китобоем,

      тяжестью на шее,

      но с Женщиной

      на языке ином,

      что вздёргивает

      самца на рее.

      Через гармонию

      на будущее взгляд,

      успела ли принять,

      успела пробудиться?

      Успела? Что ж – я рад, —

      время великое

      собою не скупиться…

      А вестник

      по таинственной