Париж-Стокгольм-Салоники. Поэзия Души. Олег Хуснутдинов
на Монмарансе, Любовь кружит листвой.
Парижские записки. Зеркальный дождь
Зеркальные полотна тротуаров,
Упрямый взгляд красотки от Шанель,
Под фыркающий шум машин усталых,
Французский стиль, чуть серая пастель…
Ах, мокренькая осень для влюбленных,
Поблекло золото платановых аллей.
По облакам, в асфальте отраженных,
Мельканье суетливое людей…
Смеется осень в серебристых лужах,
В огромных и блестящих зеркалах…
Рисует дождь полотна в них из кружев,
В задумчиво – волнующих тонах…
Осенняя пора
Осень бархатом мягко стелится,
Разноцветной листвы блик…
Лето село в закат – не верится,
Птичьих стай, перелетных, крик.
Поменялись все занавесочки,
Бабье лето сменило стиль,
Заалели леса, перелесочки,
В позолоте шумит ковыль…
Промелькнули странички важные,
Лета кончился календарь…
Осень нежно, губами влажными,
Смоет знойного лета гарь…
Скроет горки орехов беличьи
Пелериной своих чудес…
Застывает в осенней величи,
Очарованный таинством лес.
Чистотой засверкают маковки
Позолоченных куполов.
Серебристые нотки – лакомки
В перезвоне колоколов.
Осень ластится пелериною —
Как прекрасен Любви порыв!
Пораженный ее картиною,
Застываешь про все забыв…
Величавой звездою Вечности
Осень светится в скрипе лет.
На Пути бесконечно Млечному,
Вяжет рифму Ее поэт.
Осень
Коснулась осень крыльями листвы,
Ажурной краской, радужной усладой,
И ветром, разомлевшим от жары,
Вдруг задышавшим утренней прохладой.
Туман, крупицей Млечного пути,
Объединил поля и перелески,
И паутинка таинства летит,
В причудливо изящной арабески.
У лета бабьего неповторимый цвет,
С особой мягкостью и золотистым бликом…
Смеется осень за порогом лет,
Нас провожая, в зиму, птичьим криком.
О-Сенная грусть
Сегодня грусть укрыла пеленой
Твое лицо, как тонкой паутиной…
Хитрушка – осень вся в причудах дивных,
Коснется нежно ласковой волной…
Беги, мой друг, не прячься от тоски,
В златых лесах, багряных перелесках…
И растворись, изящней арабески,
С листвой, летящей, наперегонки…
А лучше пой, прощая всем грехи,
И поспеши к бурлящему прибою…
Ах, эта Сена, не дает покоя…
И о любви рождаются стихи…
Золотые