Мои затишья. Зинаида Миркина
И пенье соловья.
Несмываемые строки
В вечной книге бытия.
Так нечаянно, мгновенно
В обступившей тишине
Льется жалоба Вселенной,
Обращенная ко мне.
Чье-то сердце просит чуда,
Иль зовет звезду звезда,
Или просто ниоткуда
Льется голос в никуда.
«Листьев текучих ручьи…»
Листьев текучих ручьи.
Дождик мой редкий.
Сестры и братья мои —
Тихие ветки.
Все здесь лелеет меня,
Манит в объятья.
Сердца немая родня —
Сестры и братья.
Лес совершенен, как стих.
Все неслучайно.
Здесь не бывает чужих —
Вот его тайна.
Тихо проходят века
Мимо событий.
Тайна сия велика —
Только вместите.
«И нет другого рая…»
И нет другого рая.
Простор и тишина.
Мне сердце измеряет
Высокая сосна,
Небесный купол серый
Да ива у ручья.
Вмещу – достигну меры.
А нет, и я – не я…
«Дождь, прекратившийся внезапно…»
Дождь, прекратившийся внезапно.
Ольха, провисшая дугой…
Переговаривались капли
Одна с другой, одна с другой.
Мир, погрузившийся в дремоту.
Прохладно, тихо и светло.
И недосказанное что-то
Ко мне вплотную подошло.
Сплетались, связывались нити,
Тянулись к сердцу моему…
О, говорите, говорите…
Быть может, я еще пойму.
«Лес – это инок. Он – иной, инакий…»
Лес – это инок. Он – иной, инакий.
Свои законы у лесных дерев.
Свои уму неведомые знаки,
Свой голос, свой таинственный напев.
Сосновый шорох, горький запах дыма
И тихий говор плещущих ветвей—
Напоминанье об ином, родимом,
Забытом мире – о душе своей.
Душа моя… Сейчас я слышу, знаю,
Что ты живешь не годы, а века.
Что ты – лишь гостья легкая, иная,
Пришедшая сюда издалека.
«О, Господи, что это значит…»
О, Господи, что это значит —
Поток исчезающих лет?
Жизнь – это такая задача,
В начале которой – ответ.
Но надобны времени горы,
Чтоб данное в руки – найти.
Жизнь есть ощущенье простора
В стенах, в тесноте, взаперти.
Нечаянный сполох мгновенный,
Прорыв в мировой западне.
Жизнь есть ощущенье Вселенной
В едва различимом зерне.
Ведущая в бездну дорога,
Где каждый шажок – торжество.
Жизнь – это предчувствие Бога
Незрячей личинкой Его.
«Я – это ветка Твоя…»
Я – это ветка Твоя.
Я