Калейдоскоп из осколков. Татьяна Зотова

      Снова приходит осень

      Сказкой, врываясь в серость,

      Через туманность просек,

      Золотом – в повседневность,

      Яркой листвы огнями,

      Дней скоротечность скрасив,

      С нотками из печали,

      Осень – короткий праздник.

      С однообразно скучным

      Небом, привычно низким,

      Тоненьким, из предчувствий

      Редким лучом, зависшим,

      На паутинках звонких,

      С росами слёз хрустальных,

      Светом неброским солнца,

      Словно из зазеркалья.

      Непостоянством действий

      И сумасбродством мыслей,

      С норовом старой девы,

      Вздорной, порой капризной,

      Взбалмошной, но прекрасной,

      Словно шампанского брызги,

      Осень -короткий праздник

      Из разноцветных листьев!

      Свой пируэт опавший лист

      Свершит под музыку Вивальди,

      Простится росчерком печальным

      С ватагой перелётных птиц.

      Густыми каплями дождя

      Седое небо отзовётся,

      Потоком слёз на мир прольётся,

      По скользким крышам уходя

      За горизонт, куда-то вдаль,

      Где исчезают обещанья,

      За тонкой пеленой свиданий,

      Дней ускользающих вуаль

      Темнее под покровом ночи,

      На месяц тоньше календарь,

      Листвы редеющей янтарь

      Уже ноябрь нам пророчит.

      В каменных джунглях города

      Думам и мыслям тесно,

      В степь, на простор – без повода,

      Чтобы оттаять сердцем.

      Если бы только боги

      С неба могли спуститься,

      Степь бы простёрлась под ноги

      Мягким ковром душистым.

      В этом ковре ковыля

      Я утону, как в море,

      Мне бы сапсана крылья,

      Чтобы кружить на воле,

      И от всего отвлечься,

      Что угнетало душу,

      И навсегда отречься

      От наговоров чуждых.

      Ветром расправить плечи,

      В гордой осанке—спину

      И воспарить навстречу

      Дали необозримой.

      Запах полыни терпкой

      В небытие уносит,

      Там, где в курганах древних,

      Спят золотые копи.

      Может, мой предок дальний

      Здесь искалечил копья,

      Ставши степи дыханием

      В подвигах за свободу,

      Облаком светлой пыли

      Из-под копыт летящим,

      Росами на травинках,

      Перешагнув реальность.

      Где-то домбра заплачет

      В чутких руках акына,

      Прошлое с настоящим

      Станет неразделимым.

      Сила