Дневнее день, ночнее ночь. Серия книг поэтической философии миропонимания новой эпохи. Владимир Симонов
пространств я буду ничей,
ну, а встречу вдруг я кого, —
и ничего…
Вся планета как одна карусель,
из глубин своих рвется на мель,
с высоты так и хочет в овраг
а нах…
Ладно, все случится как есть,
протанцуем и сможем прилечь,
крыльям отдых нужен, чтоб полететь, —
успеть…
10:06 pm
Обнимаю пол Земли на ходу,
на пролете часы заведу,
стрелки бросятся себя догонять,
легче будет мне других обнимать…
Поцелуи – это надо заслужить,
в вальсе света тебя закружить,
обвенчаться навсегда с красотой,
с чистотой сердец и простотой…
Ну и что, когда бушует метель,
мало ли какая канитель,
в сердце и цветы, и аромат,
и умножим красоту во сто крат…
Я бежал, но как на месте стоял,
ни к чему и аэропорт, и вокзал,
только-только стал привыкать,
Землю научился обнимать…
Фиме Л.
…Были же тихие лица,
журчали сердца вдохновением, —
сломались в колесе спицы,
опали ржавым ожерельем…
Зачеркнуты счастья основы,
свобода умертвила весну,
и сердце разодрала до крови,
всем, кто заглотнул блесну…
И я бы тоже поверил,
но повезло не успеть
митингами демократию херить,
воле панихиду петь…
Ржавчину сбивают звуком,
а Слово всегда здесь,
будущее не передать внукам,
у них своя весть…
Что остаётся – любиться,
вдохновение – та еще плаха,
можно и надо родиться,
чтоб стать на крыло до краха…
тропинка домой
Я хотел бы найти тропинку домой, —
солнце, светом сердце омой,
океан, напомни направление мне,
ветер, развей следы в колее…
Кто меня ждёт – неважно сейчас,
мир – это мы, и мир из нас,
намолим дорогу, последний привал,
что и ты с нами, – спасибо, не знал…
Мы из я, но а я – из мечты,
я вселенской книги листы,
я благословение на божественный круг,
где сам на сам, без хозяев и слуг…
Хотел бы найти тропинку домой, —
это ни вперед, ни назад на постой,
это крыльями сбитый восход,
это стены и вехи из нот…
Симфония сфер – аллегро, финал,
искал что хотел, но не нашел причал,
тропинка домой – как ее мне найти,
когда миллион световых лет пути…
послесловие программы
Вся распиаренная грусть
не стоит выеденного гроша, —
пусть кто-то выпендривается, пусть,
клише не даст им ни шиша…
Ни славы здесь не обретешь,
ни