Записки сумасшедшего. Михаил Римша
сквозь обсурдность всего происходящего смогли донести немного смысла.
Смысл не тяготит, он порабощает. И не столько ты проводишь времени в себе, сколько готовишься его проводить в себе.
Все сгинет, это факт. Времени не существует. Что такое существует, и разве можно объяснить существование кроме как восприятием и осознанием человека?
Здесь должна была быть история. Главный герой, его путь и цель, все это должно было быть приправлено щепоткой смысла, однако снова что-то пошло из ряда вон, и приобретает совсем не детский размах.
Запись №6
Сегодня мой друг снова, и снова, продолжал выдавать бессмысленные фразы. Он статный, привлекательный мужчина, однако его помыслы мне не понятны, и иногда лишены логики. Но, однако он мой друг. И кто же испортит собственную жизнь своими руками? Возможность есть не у всех, однако люди прекрасно справляются, собственноручно выкручивая и извращая события, обращая их против самих себя, так сказать, вставляя палки в колеса собственного велосипеда. Равноправия никогда не существовало. Лишь обертка, лишь фантик. Равны все ровно настолько, насколько равен слон с мышью. Утонуть можно, уверовав, что ты не умеешь плавать. Вздор! Очередной вздор…
И все уверовали слепо и непоколебимо. Ибо им внушили что все равны. Сдерживать нужно, и направлять, иначе хаос. Чем больше несогласных, тем меньше несогласных! Вопрос лишь в цифрах. Не обязательно что-либо употреблять, дабы вынести свое «я» за пределы сознания. Достаточно лишь абстрагироваться. Не смотреть со стороны, а смотреть из ниоткуда. Никто не увидит то чего нет, однако пребывая в нигде, можно увидеть абсолютно все, абсолютно иным взглядом.
Запись №7
Выбор. Нам нужен выбор. Сама идея. Даже если эта идея поддаётся контролю, оковы освобождают личность, как бы странно это не звучало. Оковы уберегают от всежеланной свободы, которая возможна только после смерти, если называть вещи своими именами.
Индивидуалисты, особенные, не такие как все, желание быть другим, желание веры в собственную индивидуальность. Принятие ложных идей за истину опустошает человека, заставляет страдать. Отречься от себя невозможно, но и пребывать с самим собой невыносимо. Все это так абсурдно и одновременно ожидаемо.
Пустота внутри.
Лишь сверчки запоют, реквием по душе.
И нет слов, чтобы выразить то, что на сердце лежит тяжким грузом.
Тяготит и уносит в пучину беспроглядного мрака нечто, что было раннее важным.
Пустота, лишь одна пустота.
И нет большей радости…
Запись №8
Очередной день. Очередная суета. Все идет мимолетом, забирая часы бытия. Лишь события в памяти яркие смогут прижиться, а вся рутина уходит в закат, не оставив за собой ничего. И вся жизнь словно танец, танцора театра. В моменте прекрасна, в пространстве никчемна. И что значит жить? Проводить моменты в поиске, или же творить историю собственными руками?
Сотни