Стихи. Павел Булычев

      Я припадаю к роднику.

      Щемит под сердцем, скулы сводит.

      Вот жажда до чего доводит,

      И небо липнет к языку.

      Стоит жара, не шелохнутся

      Листы иссушенных берез.

      Еще три дня – они свернутся.

      Жара похуже, чем мороз.

      Я серебро воды глотаю,

      Я в кружку воду набираю.

      Вода бежит уже по краю,

      А я глотаю и глотаю.

      Я не могу никак напиться.

      Вода кристальна и чиста.

      Вода меж пальцами струится,

      Уже заполнены уста.

      Я распрямляю плечи, спину,

      Теперь уверен, что не сгину.

      Нашел родник, течет вода,

      Легко, свободно, без труда.

      Родник поэзии сверкает,

      Вдруг, появляясь, пропадает.

      Я что-то в жизни обретаю,

      Я про себя стихи читаю.

      На веревке трусики,

      На веревке маечка,

      Над губою усики

      У маленького мальчика.

      Газеты и бутылки

      Грязные в кустах,

      Красные прожилки

      Утром на глазах.

      Лужи – не объехать,

      Дороги – не пройти.

      В общем не до смеха

      На жизненном пути.

      Транспортные муки,

      Дворняги всех мастей,

      Колодезные люки,

      Ждущие гостей.

      Листья цвета хаки

      – Коркой по земле,

      Злые, как собаки,

      Мухи на стекле.

      У прохожих лица —

      Словно ото сна.

      Россия – не столица.

      Ранняя весна…

      С неба что-то сеет,

      Но уже не снег.

      Человек болеет,

      Болен человек.

      У дороги на откосе

      Неизвестно чья могила.

      Крест застыл в немом вопросе

      – Непогодой подкосило.

      Наклонился, словно пьяный,

      И хранит свои секреты.

      Без таблички, безымянный.

      Все вопросы – без ответов.

      Почему же у дороги?

      Есть, наверное, причины.

      Не судите слишком строго.

      Кто там: женщина, мужчина?

      Кто лежит на косогоре?

      Кем он был? Как его звали?

      И о ком забыли вскоре,

      Да и помнили едва ли?

      Вот времени пройдет немного,

      Пропадет крест с той могилы,

      Чуть расширится дорога,

      И не вспомнят, что здесь было.

      Время неостановимо,

      И не важно, где хоронят.

      Пролетают годы мимо.

      Живы мы, пока нас помнят.

      Небо плачет целый день

      То слезинкою скупой,

      То, на солнце бросив тень,

      Дождь идет сплошной стеной.

      От Фонтанки до Канавки

      Желто-голубой