О, Русь моя…. Анатолий Васильевич Шамов

      Без драйва стали, как бы все рассветы,

      Лишь ей одной писались в ночь стихи.

      Расстались, то в конце случилась лета,

      Осталась боль, нет больше хода у души.

      Ни медный грош, ни сила не помогут,

      Бестрепетна душа… и холодны стихи.

      Мы все под Богом, все подвластны Богу,

      Нажмите кто-нибудь на клавиши души.

      В окне на перелётах… стаи воронья,

      О, Муза… – дева милая ночей моя,

      5.

      О, Муза… – дева милая ночей моя,

      В осенних сумерках душа… терзалась.

      Нет месяц Музы… в сердце нет огня,

      Лишь тапочки от Музы мне остались,

      В воде холодной и горячей искупался,

      И горбунком-коньком вам… отслужил.

      На четверть века, было, подписался,

      Срок этот кончился, и я про всё забыл.

      Пишу свои слова на музыку ветров,

      По притяжению… тянут к морю облака.

      И словно в день творения, к нам любовь

      Послал сам Бог, и вот тебе… моя рука.

      Но снова испытание… ворон крикнет,

      Всю неизбежность дней суетных примет.

      6.

      Всю неизбежность дней суетных примет,

      Я красоты рабом её был и, скажу, не раз

      То, что пленяло… сердце не покинет,

      Нить рвётся, только, что-то держит нас.

      Ушли друзья по кругу первому, второму,

      Ушла любовь земная… только есть она.

      Та, Муза, что года несёт свою корону,

      Мила что сердцу, и у сердца что одна.

      С безрукой Музой так прекрасен мир

      И безграничны наши с нею отношения.

      Я, знаю, что на час лишь для неё кумир,

      Только хранит строка любви мгновения.

      Забыть общения этого не волен я, друзья,

      Она мне первый будет, знать… судья.

      7.

      Она мне первый будет, знать… судья,

      Ах, Господи, ко мне… вернулась Муза,

      Неведомы, Господь, твои пути… бытья,

      Я гостье рад… вино умерит стужу.

      Мы оба на картине с ней… в задумках,

      А передал ли образ в акварели не понять.

      Но легче краской выразить те чувства,

      Чем строчкой что-то будет рассказать.

      Ах, Господи… продли дни эти наши,

      Ещё не всё мы с ней успели написать.

      Из творческой ещё не всё испили чаши,

      Заветная ещё не распечатана тетрадь.

      Мы неразлучны с ней уверен я отныне,

      Когда строка родилась, буквой стынет.

      8.

      Когда строка родилась, буквой стынет,

      Я Музе посвятил весь цвет своих стихов,

      И страсть… что небо, знаю, не отнимет,

      Делил с ней счастье и делил… любовь.

      На белый снег вдруг черные вороны

      И смысл потерянный… давай клевать.

      Родятся через девять дней стихи в законе

      Чтоб от молвы потом не раз страдать.

      Ах, Господи, за что мне будет