Тихо волны стелет Волга. Михаил Курсеев
осени пора,
Вокруг всё стала украшать,
Прогнала лето со двора.
Курлычут в небе журавли
Крылья машут нам прощанье,
Куда, зачем летят они,
Какие ждут их расстоянья?
Ветер нежно лижет лица,
Нагоняя тучи в небе,
Солнце робко в окна светит,
Но теплом немного греет.
Осень буйством красок манит,
Наполняя воздух чистотой,
В вечер лес, укрыв туманом,
Задурманит красотой.
Задурманит и обманет,
«Бабье лето» коротко,
Ни листочка не оставит,
Фатой снежной скроет всё.
В час утренней истомы
В час ранний – утренней истомы
Рассвет забрезжит за окном,
Я поцелуем нежно, скромно
Тебя поздравлю с новым днём.
А ты сквозь сон, зажмурив очи,
Мурлыкнешь тихо сквозь уста
Про то, что эта была ночка
До неприличья коротка.
Я, угадав твои желанья,
Свет утра в спальню не пущу,
Тебе в объятьях и лобзаньях
Ту ночь волшебную продлю.
В час ранний – утренней истомы
Там за окном рассвет пусть ждёт,
И за покровом тёмной шторы
Не день, а ночь вновь оживёт.
Малая Родина
Ах, лето-лето: пыль, жара
И тополиный белый пух,
Мне сердцу милая пора,
С глаз напрочь только б этих мух.
А что тот гнус и комары?
Коль завтра на рыбалку нам,
Красотки щуки, судаки,
А может даже и сазан.
Донская чудна летом ночь,
Тут божья будто благодать,
Тоскливы мысли срочно прочь,
Они сей ночи не под стать.
Всем водки в чарки по сто грамм,
Да с костерка с дымком уха,
А коли водки мало нам,
Запас большой, то – чепуха.
А можно б летом на моря,
Особый там морской загар,
Но время жаль и деньги зря,
Да тот ли там в ухе навар?
Уж лучше завтра поутру
На Дон иль Волгу вновь,
А тост под чарку и уху:
– За к малой Родине любовь!
Зараза-Муза
Скажу вам честно, господа,
Что на поэта не учился.
Зараза-Муза та меня
Нашла, чтоб ею заразился.
Нашла в толпе среди других,
Меня к себе сама призвала,
Одни страданья подарив,
Всю жизнь мою не отпускала.
Бежать пытался пусть не раз,
Где и как я долго не скрывался,
Но к Музе снова воротясь,
Я с нею лишь навек остался.
Зимняя дорога
Звенит звонко колокольчик,
Лихо, весело звенит,
Выбивает медью нотки
С тактом топота копыт.
Вслед ему летают мысли,
Обрываются под звон,
Зимних вёрст, считая