Пленница Карателя. Время вспять. Вероника Лесневская
гостиной замираю и нервно сглатываю. Хмурю брови и прищуриваюсь, пытаясь рассмотреть неожиданного гостя, который кого-то мне смутно напоминает.
– А вы, собственно, кто? – выдаю дерзко, уперев руки в бока.
***
– Герман, доброе утро, рад тебя видеть, – раздается позади голос отца, а я оглядываюсь и недоуменно хлопаю ресницами.
Впервые слышу это имя. А ведь его забыть сложно. Окидываю взглядом парня. На вид чуть больше двадцати лет, светловолосый, высокий и худой, но при этом крепкий. Серьезный и напряженный, а при виде отца и вовсе вытягивается в струнку. Впрочем, это со мной он добрый папа, а с остальными – суровый Аркадий Алексеевич. Так что реакция паренька вполне обоснованна.
Отец приближается к Герману, пожимает ему руку и даже хлопает по плечу, словно старого знакомого. Тот же будто в статую превращается: стоит и дышать боится. Наблюдаю за всей картиной издалека, не решаясь подойти.
– Анжела, ты разве не поприветствуешь своего друга детства? – неожиданно заявляет отец.
Округляю глаза недоуменно, перевожу взгляд с папы на Германа и обратно. Собираюсь сказать что-нибудь вразумительное, но вместо этого начинаю кашлять.
– Ну, конечно, память девичья, – усмехается отец.
Категорически не могу с ним согласиться. Память у меня феноменальная, поэтому и учусь на отлично, несмотря на то, что абсолютно не стараюсь.
Еще раз всматриваюсь в черты лица Германа. Они действительно кажутся мне знакомыми, очень смутно, едва уловимо. Но не настолько, чтобы называть этого человека другом детства! Максимум, случайный прохожий. Напрягаю сознание до такой степени, что перед глазами начинают мелькать мушки, а тело немеет. Но в чувства меня приводит голос отца.
– С детства до школы неразлучны были, пока семья Германа не переехала, – продолжает он и пристально смотрит на парня, а тот, помедлив, кивает и расплывается в неестественной улыбке.
Невольно передергиваю плечами и свожу брови к переносице. Молчу. Сканирую взглядом отца, ожидая дальнейших объяснений. Слишком мало зацепок. Не могу вспомнить ни одного эпизода из моего детства, связанного с Германом. Впрочем, у меня вообще те годы пеленой покрыты. Зато события последних месяцев помню вплоть до мельчайших деталей. Что я ела на ужин неделю назад. И какого цвета платье на мне было. Буквально! Не понимаю, зачем моему мозгу эта лишняя информация. Но не контролирую свой персональный «жесткий диск». Правда, судя по всему, гигабайт на нем мало. И старые данные просто перезаписались.
– Что ж, поболтаете по пути. И вспомнишь, – подмигивает мне отец, а я окончательно теряюсь. – Ты же не хотела со мной ехать, – заметив мое недоумение, поспешно объясняет. – Отправишься с Германом. Он как раз тоже учится в твоем универе.
Быстрый взгляд на парня – и отец удаляется, оставляя нас наедине. Понятия не имею, как и о чем завести разговор. Поэтому молча беру свои вещи, глупо улыбаюсь и первой покидаю дом.
Герман провожает меня до автомобиля, за рулем которого бессменный амбал-«убийца»,