Я – палач. Том 3. Никита Киров
споткнулся о вздыбившийся ковёр, покатился по полу и сбил какую-то тележку, на которой молодая медсестра везла ужин. Тяжёлая кастрюля упала бандиту на голову. Запахло кашей с мясом. Столько еды испортил.
Погоне конец. Бандит пытался подняться, но теперь уже не сбежит. Из всех дверей на меня выглядывали врачи, медсёстры и раненые, кто мог стоять.
– Ну что? – спросил я. – Пора рассказать мне, кто тебя послал сюда.
– Я ничего не скажу, – ответил бандит, отлепляя глаза от налипшей каши. – И не думай.
– Я не думаю. Я знаю. Ты расколешься. И чем скорее, тем лучше для тебя.
– Ну-ка стой, – раздался голос позади меня.
А следом кто-то взвёл курок револьвера. С недавних пор ненавижу, когда кто-то так делает. Я глянул краем глаза в зеркало. Этого человека я не знал. Он оделся, как раненый офицер.
Мундир в крови, но за дыркой в плече видно голую плоть. Рана так быстро зажить не могла.
Но он не стрелял, а мне было любопытно почему. Мне хватит всего одного движения, чтобы оказаться за его спиной.
– Ты беги, – сказал лжеофицер своему помощнику. – А ты, Громов, не вздумай шевелиться. Или…
Зачем угрожать? Ах да, им же запретили в меня стрелять. Тот, кто послал их, хочет, чтобы я выжил. Тем проще мне. А с проблемами разберусь потом.
Но прежде чем я успел что-то сделать, раздался громкий выстрел. Ложный офицер на этот раз поймал настоящую пулю. Второй бандит, который раньше носил красный шарф, вскочил и побежал по коридору, но поймал пулю в задницу.
Крик его боли раздался по всему дворцу.
Лжеофицер скользнул по стене, роняя оружие. На обоях остались следы крови. Раненый в задницу верещал, пытаясь отползти.
– Прямо в жопу, – восхитился усатый северянин, выглядывая из ближайшей палаты.
Я посмотрел, кто выстрелил. Ну да, кто ещё? Но с ним потом. Я пошёл к раненому.
– Если ты мне расскажешь… – сказал я, но закончить фразу не успел.
Я услышал хруст. Раненый захрипел, из его рта полилась кровь. Выпал маленький кусочек стекла. Раскусил ампулу с ядом. Вот дерьмо. Следом полилась пена.
Я отошёл от трупа. Тот лже-офицер уже сдох.
А их пятеро. Как в боевых пятёрках Отца Гронда. Кто-то выжил?
Стоящий у дверей палаты Варг, такой бледный, будто его измазали пудрой, опустил дымящийся револьвер. Живот плотно перевязан бинтами, через них проступила кровь.
– Хороший выстрел, – сказал я. – Но возвращайся в кровать и лечись дальше.
Варг убрал оружие и вздохнул. До чего же он упрямый, что даже с пулей в пузе вышел в коридор, ещё и с пушкой, которую наверняка держал под подушкой.
Бабу ему надо.
Хотя странное дело. Присмотрюсь-ка к нему получше.
Со всех сторон прибегали вооружённые люди, но это вроде бы мои. Они с удивлением оглядывали бойню. А я пожалел, что сбросил тех с крыши. Хотя вряд ли бы они рассказали много.
– Громов, хреновый из меня начальник охраны, – сказал прибывший через несколько минут Руссо и закурил