Попаданка для Наместника Смерти. Кристина Юрьевна Юраш

Попаданка для Наместника Смерти - Кристина Юрьевна Юраш


Скачать книгу
уведут! Извините! Он у меня слегка … странный! Ты куда? А ну вернись!  Еще раз извините!

      И парень  исчез в толпе вслед за нахмуренным другом.

      Здесь никто не был похож на мертвых . Все выглядели очень живо! Никаких тебе полуразложившихся трупов, плотоядных зомби, скелетов. Все это казалось обычным сном, который иногда заставляет проснуться в растерянности.

      Я сделала шаг навстречу городу, как вдруг из складки пальто вывалилось письмо в желтом потертом конверте. Я присела и подняла его, глядя на лужу неподалеку.

      Письмо, попавшее ко мне случайно, было адресовано … А, впрочем, я не могла прочитать кому. Единственное, что  я смогла разобрать: «Моей маленькой лапке». Буквы прыгали и плясали в разные стороны,  словно почерк был детским. Некоторые буквы были размыты, словно на них капал дождик. Я подняла глаза, но дождя не было.

      – Простите! – толкнула я дверь, вслушиваясь в мелодичное звучание колокольчика. Старинная дверь едва поддалась.

      – Извините, я очень занят! Если вы хотите поговорить о том, есть ли жизнь смерти, погоревать о живых и поплакать, это не ко мне! – послышался голос откуда-то сверху. По деревянной лестнице сбегали ботинки, а следом тащился мешок, полный писем!  Письма высыпались, разлетались, но мешок упорно тащили в сторону огромной груды писем.

       Она была огромной, словно айсберг, на который напоролись нервы владельца.

      – Вам писем нет! Еще не успели написать! Вы умираете быстрее, чем люди пишут! – кивнул мне мужичок, ловя рукой цилиндр. – Ох уж эти письма! Мне что? Солить их? Куда мне их теперь?

      Он взяла конверт, шмыгнул птичьим носом, и поднес его к глазам.

      – Вот кому это? А хрен его знает! Надо ждать почтальона! Письма, письма, одни письма! – причитал мужичок, словно не замечая меня вовсе.

      Лишь один раз он кивнул мне.

      – Можете поплакать где-нибудь в уголке. Разрешаю. Учтите, дежурный платочек привязан. И я стирал его субботу. В какую, не помню! Но помню, что в субботу!– раздраженно буркнули мне, пока я мялась на пороге незваной гостьей.

      – Тут письмо… Я положу его на столик. А то, мало ли… – осторожно протянула я письмо, глядя на серую тряпку на веревке и ряд стульев. –  Какой-то лапке… Просто буквы размыло, но это была не я!

      – Хорошо, положите его на… на… на… – замер мужичок, а потом просто  махнул рукой. – Неважно «на куда!». Тут сплошные письма! Не ошибетесь!

      – Хорошо, – вздохнула я, с недоумением глядя на деревянную стойку и красивую лестницу. – Вот здесь письмо для Лапки. До свидания.

      – Что? Кто? – внезапно дернулся мужик, застыв с лопатой над грудой писем.

      – Там написано, что для лапки. А дальше я не смогла прочитать. Видимо, письмо попало под дождь, – оправдывалась я, пытаясь подчеркнуть факт, что не имею к осадкам ни малейшего отношения. Только к душевным. И только у людей.

      Я вышла со звоном колокольчика, осматривая город снова. Деревянная вывеска скрипела сама по себе. «Почта», – прочитала я надпись над стареньким конвертом.

      Неизвестный


Скачать книгу