Мечтая, я лечу. Саша Белова

      Здесь суицид возможно совершить словами,

      Здесь правосудие-давно не аргумент.

      Давно тут всё решает князь-Владимир,

      И ты всегда не прав, в любой момент.

      Здесь у людей из крыши льётся,

      И света нету в дедовской избе,

      Зато есть ссадины и синяки на теле,

      Следы зубов в раскусанной губе.

      А где-то там, за мрачным силуэтом,

      Простор полей и белизна берёз.

      Там где-то пастухи кругом гуляют,

      Там где-то лошади жуют сухой овёс.

      И где-то там, наверное, есть свобода,

      Но не увидеть каждому её,

      И не смотря на красоту просторов,

      Владимир будет всё твердить своё.

      Здесь был когда-то мой родимый край,

      Но с крахом он уходит от бессилия.

      Когда же снимет этот свой наряд?

      Когда от пуль затянет раны? Вновь насилие….

      Мой край родимый сильно изменился,

      И в нём теперь другая индустрия.

      Да, может быть, она ещё жива,

      Вот только это не моя Россия!

      04.06.21

      «Любовь»

      Он на неё смотрел влюблённым взглядом.

      Он, как ребёнок в облаках летал,

      Вот только жаль, что столько лет

      Он понапрасну всё о ней мечтал.

      Он рвал цветы в соседской клумбе,

      Он мчался к ней-улыбку даровать.

      Её ж хватило только лишь на то,

      Чтобы любовь его ко всем чертям послать.

      Он заперся в своей, чужой лачуге,

      Достал из сейфа старый револьвер,

      Он выбрал для себя авторитеты,

      Он Маяковского поставил вновь в пример.

      И вот уже курок лежит под пальцем,

      И рюмка с тёмным джином на столе,

      Он тяжело вздохнул и выстрелил…

      Кровь брызжет на его юной, прелой голове.

      Когда монах отпел его так скоро,

      Пришла его любовь июльских дней,

      Она взяла холодные ладони

      И делать выдох было ей труднее.

      Он на неё смотрел влюблённым взглядом

      Из гроба тёмного, лежа среди цветов,

      Ему сейчас уже её любовь-не важно

      Его не греет теплота всех слов.

      Она над гробом слёзы льет, краснея,

      И сердце снова пышет красной кровью,

      Она простить всё не могла уж то,

      Что человек убил себя своей любовью.

      Он где-то там, под чёрною землей

      Всё смотрит на неё влюблённым взглядом,

      Она же ненавидит уж себя

      И каждый день себя всё травит ядом.

      10.06.21

      «Дурак»

      Больной поэт-забавная картина.

      Болезнь мне мысли сушит словно фен,

      Я вроде бы писатель шаловливый.

      На деле: я простой олегофрен.

      Но знаете, хоть в справке есть диагноз,

      Он драматизма не добавит впредь,

      Ведь драматизм в любимой мной России

      Болеть не значит. Значит умереть.

      Да, по бумагам