На перепутье дней. Сборник стихотворений. Валерий Викторович Четверкин
в квартирах,
Проблемы демографии решая,
Как мыши в сыре, в благовонных дырах,
Ночным телодвижениям, не мешая.
Ловцы удачи, прыснули по барам,
Им так чужда, определенность дней,
Игра с судьбой, общения, с «базаром»,
Среди таких же, независимых людей.
Водители трамваев и маршруток,
Зевая, смотрятся в разметку на дороге,
А ночь, в объятиях домов – «пятиминуток»,
Уже прощается, сняв шляпу, на пороге.
Падает снег
Падает снег, на промокшие плоскости улиц,
Укрывая озябшие блики ночных фонарей,
Липы, рядами, стоят в карауле, сутулясь,
Черным кортежем, засыпанных белых аллей.
Глыбы домов украшают мозаику ночи,
Спит мегаполис, сморенный дневной суетой,
Даже слабое эхо, неуемности улиц – порочных,
Диссонансом своим, не нарушит громады – покой.
Все гармонично, в преддверии новых свершений,
Поступь зимы не слышна за покровом тумана,
Осень ушла безвозвратно, и без сожалений,
Пятнами света от фар, за подушки дивана.
А ты смеешься!
А ты смеешься в жизни, просто так,
Случайным лучиком, оценивая сцену,
Уже переварив «свою» измену,
И в мир подбросив, медный свой пятак.
Как выпадет судьба, орлом, или деньгами,
Тебе уже давно не интересно,
Ведь жизнь твоя, за надписью – чудесно,
Когда не топчут чувства сапогами!
Я пока лишь теряю
Я пока лишь теряю, ничего не имея взамен,
Малая толика чувств, в рамке своих обязательств,
Пройден был путь, из кусочков нежданных измен,
Новых знакомств, и заведомо лживых предательств.
Муть новизны, как всегда, завуалила цели,
Сиюминутная жизнь, отдаляла мечты – горизонт,
Годы бились в секунды, что как миг сквозь тебя пролетели,
И своей – «ходовой», ты планируешь срочный ремонт.
Обычный вечер
Огонь свечи, тепло наплывов воска,
И размышления об искренних мгновениях,
Картинки жизни, в красочных видениях,
И света желтого, из-под двери – полоска.
Строка витиеватая струится,
И сизый дым забытой сигаретки,
Витает в воздухе, под скрипы табуретки,
Да ветер в окна, ветками стучится.
Обычный, творческий, осенне-хмурый вечер,
Что он несет, увы, никто не знает,
Лишь тень в углу тихонько рассуждает,
О неизбежности своей последней встречи.
Кружится лист
Кружится лист, в серости зябкой тумана,
Плачет окно, в предвкушении близкой зимы,
И хранится тепло, между складок изящных дивана,
Что в порывах своих, так недавно покинули мы.
Лето сгинуло прочь, оставляя в душе не погоду,
Не затейлив мотив, проносящихся мимо авто,
И червонный багрянец, вновь выходит на подиум моды,
И никак