Травма. Эва Юнга
он заводит машину и отъезжает от дома.
– Ты будешь фишки объезжать?
– Да, гонять буду. Там еще есть полимер: имитация гололеда на летней резине, – он расплывается в радостной улыбке.
– Круто… – пытаюсь скрыть разочарование и скуку.
– Ты тоже можешь покататься, – он мельком смотрит на меня и снова перед собой, – хочешь?
– Нет, я боюсь перевернуться или разбить машину.
– Ничего ты не разобьешь, там не обо что, а вот перевернуться попросту невозможно.
– Все равно не хочу.
– Ты подумай, пока едем.
– Далеко еще?
– Примерно сорок минут.
Всю дорогу мы едем практически молча, слушая его плейлист, только изредка о чем-то спрашивая обыденном друг друга.
Как только мы приезжаем на автодром, паркуемся у одноэтажного маленького здания с красующейся надписью «Регистрация», у Кира звонит телефон, и я вижу «Артем». Артем не самый интересный парень в его компании, он работает в IT, и вся «душность» этой сферы присуща его характеру. Он малообщительный, но при этом если затронуть тему кодировок машин, то его не остановить.
Кир выходит на улицу и отвечает на звонок. Из их разговора я понимаю, что он через пару минут будет уже здесь, а через еще минут десять должны подъехать его два друга. Я наблюдаю как Кир заходит в здание регистрации, беру телефон в руки, как вдруг он открывает пассажирскую дверь с моей стороны и улыбается.
– Что улыбаешься?
– Зарегистрировался, – он весь сияет, – в заезде всего восемь человек, за три часа тут можно укататься.
На словах «три часа» я, видимо, сделала такое недовольно-удивленное лицо, что он сразу добавил:
– Нет, мы можем уехать, когда захотим, хоть через часок.
– Хорошо, – с еле заметной улыбкой отвечаю ему.
– Люблю тебя, – он чмокает меня в лоб и в этот момент раздается звук сигнала.
Через заднее стекло я вижу машину Артема: точно такой же мерс, как у Кира, только черного цвета. Кир сразу же подходит к нему, и они вместе уходят в здание регистрации. В этот момент я молча сижу на пассажирском сидении, пытаюсь найти такой угол, при котором мне не будет в лицо светить солнце, но при этом всем не выглядеть недовольной. Мне не хочется, чтобы у Кира спрашивали: «Почему она недовольная?», потому что считаю это унизительным, в первую очередь для него.
По обе стороны от меня паркуются два одинаковых Ford Focus III, один белый, другой синий. Из синего выходит худой невысокий парень в очках, примерно с меня ростом, но худее, чем я; его лицо все в красных воспаленных точках похожих на прыщи. Он мельком бросает на меня взгляд и сразу же проходит в здание. Из белого выходит коренастый парень, тоже невысокий, но все же чуть выше, чем я; его внешность очень простая, незапоминающаяся, но при этом его зад оттопырен, как у утки.
Наконец-то Кир с Артемом выходят из здания и садятся в машины.
– Ну что? – нетерпеливо спрашиваю я.
– Все, спускаемся на площадку по очереди.
Мы спускаемся на площадку первыми, встаем за белым праворуким BMW X5, который стоит за каким-то белым BMW седаном, за нами встает