Жизнь российская. Том второй. Анатолий Цыганок
за уши из уютного седла, в котором ему так было хорошо, удобно и комфортно.
Кульков никак не ожидал такого гнусного пассажа. Чего-чего, но только ни этого…
Кто-то… какой-то гад… хочет его лишить этой прелести… Свободы… Счастья…
Но вот кто? Кто это? Кто этот шалопай? Кто этот раздолбай? Кто этот разгильдяй?
«Эй, ты! товарищ! Ну-ка, отзовись!! Ну-ка, покажись, открой морду лица своего!»
Но никто не отзывается… никто не показывается… То ли боится, то ли стесняется.
«Эй, ты!.. приятель!! Не прячься! Выходи на свет божий!»
Но никого нет… Никто не появляется… Не признаётся… Не сознаётся…
Что делать?! Как быть!? Может, он не один там…
«Эй, вы все!! Чего вам надо?? Чего пристали?? Отчепитесь!!»
Но… не отчепляются… А наоборот – за волосы теперь они его держат… крепко.
Василий в комок весь сжался. Как ёжик. К коню прилип – не отодрать. Ноги под брюхом хотел сцепить, но не удалось… – коротки, ноги-то… Вот зараза… Да и руки тоже коротки и корявы. Да! корявы. Руки, как крюки! Не слушаются они…
Что делать!! Как же быть, всё-таки… О, Боже… Подскажи… Будь ласка…
Пенсионеру вдруг в голову мысль добрая втемяшилась: с конём слиться, спаяться, в нём спрятаться, там… внутри… как в Троянском…
«Да! Спасибо! Так и сделаю! Я сейчас…»
Но, не получилось, не срослось… – нехристям и антихристам каким-то фертом удалось всё же седока горемычного заполучить: за уши его, бедолагу, прямо из седла выдернули… из кавалерийского вынули… Да так сильно, что лопухи эти красные чуть не оторвались от тяжёлой головы.
«Да… Хорошего, вообще-то, в этой жизни совсем мало, одни мытарства кругом сплошные…» – остепенился бывший бравый седок и сник.
И он в реальность вернулся. В действительность воротился. В свою гиблую жизнь возвернулся. Не солоно хлебавши… Не удалось ему кавалеристом побыть. Хоть на часик, на минуточку, на секундочку. И конь красный ретивый ускакал куда-то… в неизвестность.
Всё. Нет больше коня.
И Вася уже не седок. Да-да. Не седок он.
Не красный он кавалерист. И не о нём былинники речистые ведут рассказ.
Не борец он за народное счастье.
Не творец хорошей жизни.
Не создатель лучшей доли.
А кто он тогда? Кто??
Никто. Нечто. Ноль без палочки. Вот кто…
Да… Все мы под Богом ходим… Истинно…
Кульков в детство тут перенёсся… – в то время… в прошлое… в былое…
В его воображении вновь стали возникать разные картинки из минувшего, из того, из пережитого, из давно прошедшего, но не забытого.
Эх… сколько же он сам выстрадал за свою жизнь, сколько перенёс лишений, унижений и невзгод. Да… было такое дело…
Но ничего, прошёл он этот путь тернистый, не сломался, не согнулся, не спился, не озверел, не скурвился, остался жив, остался человеком.
Так ему, во всяком случае,