Сгорая в юности своей. Сборник стихотворений. Антон Юрьевич Ермаков
словцо… В лесу и зверь бежит.
И слушая каждым словом, говоря «Люблю!
Не ужель видно? Как сильно-б я обнял…»
Все враньё. Но не виновен тот, кто твердит. Отнюдь.
Ведь неведома ему той истины скрижаль.
…Этим можно дом назвать, где вкладывают силы,
Ведь возвести тот особняк здесь, увы, не просто.
Ведь зачастую в место почвы твердой ляжет жидкий ил.
И рушатся столицы, описанные броско…
И не спешите вы кричать, что любите до гроба!
Нет смысла тем словам. И лишь смешно и жаль.
Стройте лучше дом, чтоб встретить у порога,
То, что так найти хотите. Желаете обнять.
«Всему свое время»
И не отпустить, ту топь, то болото,
Куда засосало уже по колено.
Шел почем зря… Не разбирая дороги.
И почему же я стал топи той пленником…
Сбился с пути, и, потеряв карту,
Не зная дороги назад,
Брел по пути, и в сторону ту,
Где был бы лишь я один рад.
Где был бы я счастлив, и солнце над небом,
И звезды, что карте под стать…
Но сколько пропитан был я этим бредом.
Уверенности не занимать…
Насколько был глуп, что и душу отдать
Не стояло ценой предо мною.
Ведь просто хотелось в тихую обнять,
И забрать то счастье собою.
Но увы, лишь картина, и словно в музей,
Ею я лишь любовался.
Но по факту в болото я влез, чуть и где
На веки я не остался.
И вот, прошло время, и солнце на небе,
Но только теперь на моем…
Во что же я верил, когда был с творением,
И оставаясь с ним я в вдвоем.
Все лишь слова. И отголоски, как эхо,
Тянутся в мили на юг.
Враг мне становится по судьбе братом,
И алчным окажется друг.
«Всему свое время» – сказал мне отец,
Но собою оно заберёт.
Все. Как и свет, так и тьму, все мгновения,
Что каждый здесь ищет и ждёт
И путь тот тернистый, сквозь глушь, пустоту,
Где чуть душу свою не оставил…
Порождает внутри тебя алчную мглу,
Что тебя самого пожирает.
И свет здесь становится редким мгновением,
Как молнией в небе под гром.
И что это было… Ни кто не ответит.
Оно есть. И оно будет потом.
И прошу я у неба совета, для правды,
Колени стирая, да в кровь.
Почему я был счастлив, когда был тем пленником.
…А к свободе не был готов.
И замкнутый круг, и сколько пройдет,
Как разум полной загонит.
В музей, где картину взгляд снова найдет.
И снова с нею потонет…
«Думы, и стоны, что внутри сотни…»
Думы, и стоны, что внутри сотни…
Рвутся, как волны из берегов моря.
Крупицами боль собирается вновь,
И песком тем наполнив свой пляж до краев..
Что