Сгорая в юности своей. Сборник стихотворений. Антон Юрьевич Ермаков
кому здесь ни кто не желает помочь…
Не они выдворяли назло, не они скрываются прочь.
Злыми становятся здесь, и становятся ведь не спроста.
Устают те бороться со злом. И сквозь боль открывая глаза,
Видеть лишь отражение себя, где отсутствуют близкие руки,
По утру становясь не собой… А измельчёнными крошками в ступке.
Ведь те, кто живёт для других… Обнимает, и верность хранит,
Завтра быть может и сам будет с памяти стерт и забыт.
Но завтра… Быть может и так, что станет в раз всё по другому.
И все таки зла тот оскал – станет последней любовью.
Запах духов
Ощущаю я запах духов, что на коже,
Хоть дождем омывает ее.
Как бы хотелось обнять ее… Боже…
И остаться под ливнем вдвоем.
Как влюблен, одурманен я волосом павшим
Столь плавно на куртки рукав.
Как влюблен был я взглядом тем добрым, уставшим,
Не сдержавшись я тронул уста…
И приобнял, как дочь в эту ночь под дождем,
Еле слышится вздохов дыхание.
Был я покалечен. Влюблен. Опьянен.
Был огнем у холодного пламени.
«И свет проникает сквозь шторы нам в окна…»
И свет проникает сквозь шторы нам в окна,
И ночь наступила давно.
И часы разделили на полдень и полночь,
Но сон ни пришел все равно…
И за место ее обнимаю перо я,
Пишу, пока силы во мне.
И нет. Не грустим… А скорее привыкли
Писать по ночам в темноте.
И разум картины меняет попутно,
Рука здесь чиркает свое.
Знать бы, ведь может все так и задумано,
Кому чтенье, кому то письмо.
Кто то читает о том, что прошло,
Как ты, например, в эту ночь.
Быть может грустишь, открывая фоно,
И играя под грозы и дождь.
Играй же. И пусть озарится мгновенье
Минором твоим, музыкант.
И пусть по утру всех разбудит творение,
Как у ночи ты был арестантом.
Пусть услышат тебя, и прочтут все в стихах,
Как луною ты был опьянен.
Как летал в окружении звёзд в небесах.
И как сильно был ночью влюблен.
«И словно лава по груди…»
И словно лава по груди,
Стекая, падает на оземь.
…Так вот камней здесь пруд пруди,
Лежат, и не чего не просят.
И кто же знал, что камни эти
Раньше были тем огнем.
Никто. И лишь насвистывает ветер,
Дуя меж скалистых гор.
Пусть дождь края их омывает,
И носит в стороны по дну
Тех рек, что правды замысел скрывают,
И держат осенью листву…
Ведь камень павший никогда…
Никогда не станет лавой.
И пройдет не день. Не два.
Чтоб лава пав камнями стала.
Так пусть горит не угасая,
И не хранит