365 дней тоски. John Hall
туман иллюзий.
День сорок четвёртый.
Я стою на пороге лавки флористов и не могу сдвинуться с места. До этого я был полон решимости разобраться со всем, а сейчас… ко мне вернулась моя нерешительность. Поэтому я стою и пялюсь на входную дверь как баран на новые ворота. Я надеюсь, что к ним придёт посетитель, откроет двери и в образовавшийся просвет я увижу ту девушку. Я надеюсь, что это послужит для меня импульсом к началу движения, к преодолению стены своей нерешительности.
Мне пришлось ждать… не знаю, сколько времени… по ощущениям, ни час, ни два… интервал длиною в вечность, хотя, я уверен, на самом деле прошло не так много времени. И вот дверь отворилась вместе с зашедшим посетителем, но той девушки я не смог увидеть. От этого стало спокойно внутри, и у меня получилось проследовать в небольшое душистое помещение, где молодой мужчина сказал мне: «У нее сегодня выходной».
«Беги отсюда…»
«Останься и узнай, где живет!»
«Возвращайся домой».
«Ты уверен?»
«Ты точно хочешь последовать этому пути?»
Мой психоз вновь разыгрался не на шутку.
День сорок пятый.
Я чувствую невесомость. Всего несколько мгновений я чувствую легкость… все несколько миллисекунд я не чувствую груза своего тела, лишь только бесконечность души. Я… лечу… вперёд головой. И готовлюсь к жесткой встрече моего лица и холодного асфальта. Положение сего тела относительно земли не строго параллельно. Под наклоном я стремлюсь вниз. В мыслях вакуум.
Жёсткое столкновение. Несколько долгих сантиметров боли. Остановка. На короткий промежуток времени потеря связи со страной грусти. Затем влажное, густое, тёплое соединяет мою голову и смесь битумов с минеральными веществами, такими как гравий и песок.
«Надо было уйти…»
«Зачем ты настаивал?»
»Не нужен тебе её адрес!»
«Почему ты такой идиот?»
«Вставай…»
«Узнай, где она живет!»
«Уходи прочь»
Я вновь чувствую тяжесть своего существа. Пытаюсь подняться… гравитация прижимает.
День сорок шестой.
Кое-как плетусь домой с разбитым лицом и капающей на воротник белой рубашки кровью. Мой внешний вид приковывает к себе взгляды отвращения, взгляды сочувствия и жалости. Грустные лица внимательно изучают меня, отчего я лишь выше поднимаю испачканный алым ворот и закрываю счесанную часть лица. Я стараюсь как можно скорее вернуться домой и обработать рану.
«Идиот…»
«Умалишённый…»
«Скорее… скорее!»
«И там, дома…»
«Ты напишешь ей!»
«Да-да-да! Ты напишешь ей, чтобы узнать!»
«Ее адрес…»
«Как же так случилось, что я могу думать только о ней? – пробиваются мои собственные мысли сквозь пелену призрачных голосов. – Как же так случилось, что я хочу думать только о ней?»
«Да!..»
«Только».
«Только…»
«Только… о ней…»
«О ней…»
«О холодном сердце!»
– Заткнитесь! –