О жизни, чувствах и друзьях. Татьяна Гурьянова
судьбу сейчас разрушу
И больше свой не допишу рассказ.
Смахнул слезу и резко улыбнулся,
Дыханием жарким свою заполнив грудь.
И очень чувственно он губ ее коснулся,
Шепча чуть слышно: «Только не забудь…».
Она, Он, небо
Она заметила его еще в самолете.
Чуть позже они столкнулись около трапа,
Когда он случайно коснулся ее руки
Пропуская вперед пожилого араба.
Он был с взъерошенными волосами,
В немного помятой майке, потертых джинсах.
В руках держал ноутбук и шляпу,
А ноги – в кипельно – белых ботинках.
Она не сразу поняла, что случилось.
Что-то екнуло в центре груди.
Тело наполнилось трепетным чувством,
А подсознание – вопросом: «Что впереди?».
Невольно вспомнился прежний опыт:
О, как давно это все-таки было…
Ей совсем не хотелось тревожить память…
Она сделала вид, что все отпустила.
Они вместе вышли в душный и шумный город.
Он почему-то предложил ее подвести…
По венам пробежал будоражащий холод,
Она улыбнулась – кто-то хочет их просто свести.
Вот так немного абсурдно и чуть банально
Началось их знакомство -длиною в жизнь или день…
Она, Он, небо – все это реально.
Любовь окрыляет, стирая прошлого тень.
А ты сегодня мне снова снился
А ты сегодня мне снова снился.
Таким же, как с нашей последней встречи.
Парфюм, небритость, одет как денди…
В кафе за столиком горели свечи.
Ты мне шептал, что опять скучаешь,
Что нет причины для расставаний,
Что часто, очень, нас вспоминаешь,
И нет границ у твоих признаний.
Вновь захотелось тебе поверить.
Стереть обиды и те измены…
Как ты искусно мог лицемерить
И театрально играл мне сцены.
Тогда мечталось, чтоб ты был рядом.
Я рисовала все это мелом.
Мне ничего было так не надо,
Как то, чтоб были единым целым.
Прошло пятнадцать или чуть больше?
Те обещания давно истерлись.
Я их укрыла осенним пледом
И отстрадала за них безмолвием.
Я не жалею. Зачем? Не нужно.
Да, вспоминаю порой, конечно.
От этих мыслей бывает скучно.
Ведь не сбылось то твое – навечно.
А ты сегодня мне снова снился.
Таким же, как с нашей последней встречи.
Парфюм, небритость, одет как денди…
В кафе за столиком горели свечи.
Женщина! Кто она?
Женщина! Кто она?
Мира создание? Или, быть может, души чей -то свет?
Море? Огонь? Тень, что в нем отражается
И согревает в холодный рассвет?
Кто она, Женщина? Что в ней скрывается?
Это мужчинам понять не дано.
Да и как книга она не читается.
Вечной загадкой