Время зрелого мёда. Cтихи-2018. Марина Царь Волкова

      Больше свежего ветра – и ближе дороги

      Наяву вдруг сойдутся, не только во сне.

      Тает снег и ручьями струится под ноги,

      Весь февраль – словно тропка к грядущей весне.

      Отдохни от забот и нежданных печалей,

      Изучая морозный узор на стекле.

      Каждый день на рассвете мы снова в начале,

      Где всё небо зарёй расцветает во мгле.

      Ожиданье весны – это тоже работа,

      Радость встреч наступает за грустью разлук.

      Будет время любви, будет время полёта,

      Жаркой нежности взглядов и трепетных рук.

      Скоро всё оживёт: ветви, реки и камни,

      Предвкушая весенний безудержный пир.

      Но пока – дверь закрыта, захлопнуты ставни.

      Мы храним от метелей наш маленький мир.

      Февраль бежит по лужам, как мальчишка,

      А радости в глазищах – целый воз!

      Зима ворчит: «Куда ты? Рано слишком!»

      И ночью возвращается мороз,

      Но в воздухе уже разлита нега —

      Раздолье растревоженных стихий.

      И как трава в апреле из-под снега,

      В душе вдруг всходят новые стихи.

      Кусаешь карандаш, в окошко глядя,

      Кому-то улыбаешься, как встарь.

      Я прячусь меж листов твоей тетради,

      Тихонько над столом держу фонарь.

      Расцеловать бы – до последней точки,

      Но лишь стою, от счастья замерев,

      И расцветают нежностями строчки,

      И слышен сердца радостный напев.

      Потом забудешь, скажешь: так и было,

      И некого – ни славить, ни винить.

      Но то, что в темноте тебе светило,

      Всё так же будет греть, любить и жить.

      Моя дорога утром вдоль канала —

      Заждался на углу старинный дом.

      Я в юности так часто здесь гуляла,

      Что нынче каждый камушек знаком

      На мостовой. Я помню, говорила

      Стихами лип весенняя листва,

      И, может быть, узорные перила

      Ещё хранят забытые слова.

      Из булочной за аркою высокой

      Такой же сдобный запах пирогов.

      Куда свернуть? Тут пять минут – до Блока,

      А до Театра – тысяча шагов.

      Прохожий улыбнётся мне, кивая,

      Как будто повернулось время вспять.

      Но вновь спугнёт раздумья шум трамвая,

      И вот уже, спеша, бегу опять,

      Любуюсь всем вокруг, смеюсь, рискую

      И в сердце берегу свою свечу.

      Но новых звёзд я больше не рисую.

      И грусти в мире множить не хочу.

      Зима