Мне зарянка пела на заре. Стихи-2017. Марина Царь Волкова

      Натянуты струны, дрожат в напряжении.

      Стою, не сводя очарованных глаз.

      Играй! В каждом звуке и в каждом движении

      Весь мир отражается здесь и сейчас.

      Мелодия волнами вольными плещется,

      Звенит бубенцами, гремит, как набат,

      И древность минувшая сердцу мерещится —

      Былинная древность!.. Русалий закат

      С восходом целуется. Ночь неприметная

      Меж ними, как дымка, – легка и светла.

      Костры догорают, и зорька рассветная

      Над синей рекой расправляет крыла.

      Трава одолень на волнах распускается,

      Нежны в лунном свете её лепестки.

      Ничто в этом мире души не касается —

      Лишь песни твои в тишине у реки.

      Играй же, мой Свет! Пусть волшебными птицами

      По струнам поющим летают персты.

      Пусть радуги слёз у меня под ресницами

      Горят – я величью дивлюсь Красоты.

      Мотив твой звенит над лугами и весями,

      Теряется в травах безбрежных полей.

      Ты Русь пробуждаешь заветными песнями

      И душу ей лечишь любовью своей.

      ***

      Я плакала. Печаль мою покоя,

      Плясали струны, нежностью звеня.

      Ты пел мне песню. Песней, как рукою,

      По сердцу гладил. Ясного огня

      Рассветного уже вставало пламя

      И в озеро стекало с высоты,

      А ветер, что неслышно шёл за нами,

      Ласкал незримо белые цветы.

      Я плакала. Не дождь бежал по травам —

      В тиши рождались ландыши-слова

      На радость очарованным дубравам,

      Когда роняла слёзы Волхова.

      Жемчужное очелие и кольца —

      Всё бросила, опять ушла босой.

      Лишь белые лесные колокольцы

      Звенят в лесу под чистою росой.

      Они доселе песен помнят звуки

      И знают, что вдали от бренных дел

      Не от лихой судьбы, не от разлуки —

      Я плакала от счастья.. Ты мне пел!

      Из воска кто, кто – из гранита.

      Мы все различны, ей-же-ей.

      Считает кто чужую свиту,

      Тот тайно грезит о своей,

      Чист стих прекрасный на бумаге,

      А в жизни – тёмные дела.

      Кто больше всех кричит о благе,

      Тот больше всех приносит зла.

      Живой любви пугает пламень

      И подлеца, и дурака.

      Увы,