Вечное лето. Кейси Эшли Доуз

      Неделя выдалась не лучшая, но я стараюсь держать себя в руках. Что, очевидно, у меня плохо получается, потому что на нас начинают оборачиваться.

      – Рамос! – кричит куратор, заметив из-за меня, что тот прохлаждается на бордюре – какого черта? Бери метлу и мети.

      Сантино недовольно сверкает на меня глазами, запихивает блокнот с карандашом в задний карман джинс и берет метлу, поднявшись. Однако, я не отстаю:

      – Так что там? Пишешь про меня мерзости?

      – Делать мне больше нехрен – отмахивается он, как от назойливой мухи.

      – Тогда покажи.

      – А что еще тебе показать?

      – Может мне что показать? – включается один из его приятелей, дергая себя за ширинку.

      Я закатываю глаза и возвращаюсь к своей метле. Пошел он к черту. И все они пусть идут к черту. Закончу этот день – и останется последний, после чего я этих идиотов больше никогда не увижу.