Лента Мёбиуса. Игорь Клюканов

      Как хорошо не мыслится на мысе,

      Где золотой песок и плеск волны

      Играючи наводят не на мысли,

      А на ракушки и на валуны.

      Оставшись здесь, ты больше не желаешь

      Монетку в море теплое бросать;

      И так легко, так сладко забываешь

      Все те слова, что ты хотел сказать.

      Как тени, ласточки мелькают в скалах

      И разобьются, кажется, вот-вот;

      Но только по небесным по лекалам

      Уже расчерчен каждый их полет.

      Не начинай писать с последней строчки –

      Пускай размер строки уже отмерен;

      Не унывай, бери пример с верлибра,

      Живи как он – и рифму не ищи;

      На свете счастья нет, но есть свобода

      Судьбу исполнить так, а не иначе,

      Так, как исполнить можешь только ты;

      И не ищи какой-то тайный метод,

      Безумие – искать какой-то метод,

      Ведь он есть путь, которым ты идешь.

      Зачем откладывать на завтра то,

      Что ты не сделал ни вчера, ни поза-,

      Что кануло уже сквозь решето

      Быстрей и легче, чем крупица проса?!

      Миг, как любой из нас, неповторим:

      И создается ткань тысячелетий

      За мигом миг, за мигом миг; и Рим

      Один лишь есть, а не второй, не третий;

      И чтоб не прекратилась эта связь,

      Чтоб ткань ткалась как бы сама собою,

      Живи не медля и не торопясь –

      Как ровный плеск прибоя и отбоя;

      Когда твое дыханье совпадет

      Со временем – оно не прекратится:

      Оно исчезнет, но не пропадет,

      А в облако, а в птицу превратится.

      Это – интонация, тональность,

      Как не говорится – интональность,

      Жизни разноцветная канва:

      Близость, дальность, разная модальность;

      Зазеркальность, музыкальность и хрустальность;

      Остальное все – слова, слова, слова.

      Вечная охота к перемене –

      Ничего нам не поделать с ней;

      Потому что есть лишь светотени,

      То есть нет ни света, ни теней;

      Даже строки на бумаге белой –

      Типографских знаков черный ряд –

      Как ни изощряйся, что ни делай,

      Не известно, что в себе таят;

      Тихо манят, гранями играют,

      А однажды, вовсе осмелев,

      Со