А more мимо. Лена Чайка

      Здесь, по левую сторону,

      В окнах рябое море с точками чаек,

      Лодками, яхтами,

      Констатирует,

      Что ты без яхты,

      Но море, море едет параллельно,

      Камнями перестукиваясь,

      А я жду кондуктора,

      Мну билет в кармане демисезонной куртки,

      Тыкаясь пальцами в мелочь.

      Раньше, в глубинах тёплого,

      Всегда

      была хотя бы одна трофейная ракушка,

      Украденная с прилавка берега,

      Я говорила: «Вырасту, сделаю себе серьги!».

      И вот, выросла, и на море некогда,

      И оно мелькает лишь, когда еду, ссутулившись

      На работу на электричке под светом ламп,

      И всё жду рассвета,

      Но он никак не наступит

      На этот портовый город…

      А выше, над крашеной головой —

      «В случае аварии выдернуть шнур,

      Выдавить стекло».

      И я осторожно прислушиваюсь к себе:

      «А авария наступила может уже давно

      На худое горло,

      А я не выдернула,

      Не выдавила

      И не вышла к морю?..»

      Когда поднимаюсь на Тигровую сопку от Морвокзала

      Круто вверх по тротуару и лесенкам

      Мимо художественного зала «Ностальгия»,

      Где китайцам продают маяки и матрёшки,

      Вспоминаю о том, как ездили в Суйфэньхэ

      В приграничную зону,

      Как наполняли себя дешёвым и вкусным острым,

      Покупали кожу, смотрели шубы,

      Смеялись над вывесками на русском,

      Где смысла нет, а из понятного – только буквы.

      Теперь они едут к нам автобусами,

      Летят самолётами,

      Им у нас дёшево и доступно.

      Летом в кафе не протолкнуться,

      Они кладут в себя устриц,

      Мидий, ежей и крабов,

      Радуются ценам,

      Собирают водоросли по пляжам,

      Даже не стараются выплевывать из себя

      Смешные русские имена.

      В школах теперь упор на китайский,

      В университетах учат туризму,

      Плакаты с иероглифами в центре

      На каждой торговой точке.

      Я вспоминаю о карме, о даосизме,

      В кафе занимаю очередь

      И пересчитываю, сколько мой кофе

      Будет в юанях.

      Во Владивостоке привыкаешь к раскосым лицам,

      Бело-серым крикливым птицам,

      К разводам соли на бетоне моста.

      «На небе только и разговоров, что о море», —

      Говорит Томас Ян,

      А здесь, у моря, только и разговоров

      Как бы поэкономней переплыть