Эльфийская магия. Владимир Батаев

      Рыжий Майк и Кларк одновременно завистливо вздохнули. Майк тут же ухватил с тумбочки бутылку пива, скрутил пробку и приложился к горлышку.

      – У нас сегодня выездные занятия с тётушкой Эстель, – напомнил Кларк.

      – Ну, не хочешь, не пей, – пробасил в ответ Роб, забирая вторую бутылку. – Нам и самим мало.

      – Вон, «отцы» творят, что хотят, – указал Майк, махнув рукой в ту сторону, где в коридоре начиналась лестница на третий этаж. – А в России, я слышал, пиво свободно с восемнадцати продают.

      – Что-то ты часто про Россию говорить стал, – с подозрением нахмурился Роб Рой. – Тебя, часом, КГБ не завербовало? Эмигрировать, может, хочешь? Будут там тебя звать Миш-ка…

      – А ты откуда знаешь, как его имя на русском будет? – ответил приятелю подозрительным взглядом над опущенными очками Кларк.

      Все трое юных круглоухих магов переглянулись между собой и рассмеялись.

      Из коридора донёсся грохот и громкий хохот. «Отцы», старшее поколение круглоухих магов, гуляли так, что их было слышно на все четыре этажа ЦМО – Центра Магического Обучения.

      – Хорошо им там, – шмыгнул носом Майк, прикладываясь к бутылке. – С них, поди, сдачу зачётов не требуют.

      Роб Рой кивнул. Его собственный отец жил в Центре уже девять лет, с момента, когда в нём, наконец-то, проснулся магический дар. Но до сих пор даже первый курс не закончил.

      – Да бездари они, – отмахнулся Кларк. – Все, кто что-то может, давно уже служат Родине. А эти так… Дар есть, таланта нет. Скоро на пенсию пора.